O pensador original, o místico russo Georgy Ivanovich Gurdjieff, amplamente conhecido no Ocidente e praticamente esquecido até recentemente na Rússia, é verdadeiramente considerado uma das figuras mais incomuns e misteriosas do século XX. Uma pessoa excepcionalmente dotada e talentosa, um explorador incansável do campo do milagroso, um orador brilhante que explode o público com o poder de suas palavras, um psicólogo incrivelmente sutil, um grande mistificador - essas são apenas algumas das facetas de sua natureza. Gurdjieff morreu em 1949, mas deixou uma impressão tão profunda e forte que ainda atrai a atenção de sociólogos, historiadores, estudiosos religiosos, sem falar de seus seguidores e admiradores espalhados pelo mundo. A onda de publicações, livros e artigos sobre ele e seus ensinamentos não diminui.
O legado de Gurdjieff é tão multifacetado quanto sua personalidade misteriosa. Além de obras literárias e musicais, inclui danças sagradas e exercícios desenvolvidos pelo próprio Gurdjieff e colecionados por ele no Oriente.
O reino do milagroso, do inexplicável, do misterioso atraiu Gurdjieff irresistivelmente. Ele se concentrou completamente no estudo de fenômenos incomuns, empreendendo uma busca intensiva por fragmentos de conhecimento esotérico (secreto) antigo e pessoas com esse conhecimento.
Em 1895, Gurdjieff tornou-se um dos líderes do grupo Truth Seekers, cujo objetivo era explorar o sobrenatural.
Em busca de conhecimentos antigos, buscadores da Verdade (entre eles havia mulheres), um ou dois, foram aos cantos mais remotos da Ásia. Eles viajaram como peregrinos, familiarizando-se com antigas fontes escritas e tradições orais, foram treinados em mosteiros, entraram em irmandades secretas, coletando conhecimentos antigos aos poucos. Durante essas expedições, que são inseguras mesmo em nossos dias, alguns integrantes do grupo enfrentaram grandes dificuldades. Alguns morreram, outros se recusaram a trabalhar.
GI Gurdjieff viajou pelo Oriente por cerca de dez anos e passou por muitas provações e tribulações severas. De suas palestras e livros subsequentes, das histórias de seus alunos, sabe-se que ele visitou o Afeganistão, Pérsia, Turquestão, Índia, Tibete, Egito e outros países do Oriente Médio e Extremo Oriente. “Sobre escolas, sobre onde ele encontrou conhecimento, que, sem dúvida, ele próprio possuía, ele falava pouco e sempre de alguma forma casual”, um dos seguidores de Gurdjieff escreveu mais tarde. "Ele mencionou mosteiros tibetanos … Monte Athos, escolas sufis na Pérsia, Bukhara e Turquestão Oriental, bem como dervixes de várias ordens."
De longos anos de estudo e perambulações, Gurdjieff trouxe um sistema integral de idéias sobre o verdadeiro propósito do homem, as profundas leis do ser e a esfera do milagroso, adquiriu um excelente conhecimento da natureza humana. Ele não apenas aprendeu muito durante esses anos de pesquisa, mas também aprendeu muito. Sentindo fracamente as experiências das pessoas, ele penetrava facilmente em seus pensamentos, desenvolveu seu dom de cura, era capaz de lidar com qualquer trabalho. George Ivanovich Gurdjieff sabia, por exemplo, consertar qualquer coisa, sabia tecer tapetes, afinar instrumentos musicais, restaurar pinturas e bordar. Isso ajudou mais de uma vez durante suas andanças: quando Gurdjieff estava em necessidade, ele abriu sua "oficina móvel universal" - e não havia fim de clientes.
Em 2005, a editora de livros de Moscou "AST - PRESS KNIGA" publicou um livro do escritor, jornalista, roteirista e tradutor russo Igor Alexandrovich Minutko (1931 - 2017) intitulado "Georgy Gurdjieff. Lama russo "na série de investigação histórica. Nele, o autor conta sobre uma história completamente fantástica, referindo-se às entradas do diário do próprio Georgy Ivanovich Gurdjieff, que certa vez visitou a misteriosa e misteriosa Shambhala e de lá tirou uma pedra do trono de Genghis Khan para o camarada Stalin, tornando assim J. V. Stalin o líder de todos os tempos e povos sem nenhum exagero.
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Entre os seguidores de Gurdjieff, a existência do diário de GI Gurdjieff como tal é negada. Todos concordaram que, depois de si mesmo, Gurdjieff não deixou anotações no diário. No entanto, quando você lê seu livro autobiográfico "Encontros com Pessoas Notáveis", tem a impressão de que ele o escreveu com base em algum tipo de diário ou material de diário (verbetes). Em 2007, um documentário do diretor e roteirista Martiros Fanosyan intitulado “I am Gurdjieff. I - eu não morrerei ", onde no final do filme, onde se discute a morte de Gurdjieff, no pós-escrito, antes dos créditos finais, se diz que:" As agências de inteligência das grandes potências iniciaram uma sangrenta caça aos últimos diários de Georgy Ivanovich. Como acabou?.. Terminou?.."
Em qualquer caso, existem todas as razões para acreditar que o diário de Gurdjieff poderia existir na realidade, o que seus alunos e pessoas próximas a ele podem nem saber. Em maio de 2017, Igor Minutko morreu, que poderia ter esclarecido o diário de Gurdjieff, mas, infelizmente, ele levou esse segredo com ele para o túmulo. Porém, vamos passar a palavra ao próprio Maestro Gurdjieff, e o próprio leitor descobrirá o quão verdadeira é toda essa história e o quanto ela aconteceu na realidade.
“Eu me lembro exatamente quando ISSO aconteceu comigo. Em vez disso, o lugar na terra onde aconteceu. E a idade? … Agora me parece que naquela época a infância já havia ficado para trás. Sou um adolescente, tenho treze ou quatorze anos. Morávamos em Alexandropol, na Armênia, que conquistou uma curta independência graças à última grande guerra russo-turca, finalmente se separando da odiada Turquia. A cidade turca de Gyumri foi renomeada para Alexandropol. Eu nasci lá em 1879.
Meu pai veio de uma família grega cujos ancestrais emigraram de Bizâncio. Pai … Um pai inesquecível, meu primeiro e principal professor no caminho que no fim escolhi para mim. Ao longo de uma vida bastante longa, ele mudou muitas profissões diferentes: ele teve que sustentar uma grande família. Mas Ivan Gurdjieff (ele recebeu seu nome dos russos depois que o Império Russo engoliu todos os povos do Cáucaso e da Transcaucásia, incluindo a Armênia) outra vocação na terra. Eu ousaria dizer agora - uma alta vocação concedida a ele pelo Criador de tudo o que existe: ele era um ashug, isto é, um poeta oral e contador de histórias, e sob o nome de Adash seu pai era conhecido pelos habitantes de muitos países do Cáucaso e da Ásia Menor.
Contadores de histórias e poetas de diferentes países compareciam aos concursos de ashugs - durante feriados ou grandes bazares, com grandes multidões - da Pérsia, Turquia, do Cáucaso, do Turquestão (onde eram chamados de akyns). Meu pai era um participante constante nessas brigas verbais. Por três vezes ele me levou a essas competições, e eu as testemunhei na Turquia, na cidade de Van, na pequena cidade de Sabaton, não muito longe de Kars, e em Karabakh, na cidade de Khankendy.
Isso aconteceu comigo em Khankendy. Houve ótimas férias. Lembro-me: verão, calor, praça empoeirada, rodeada de cafeterias, churrasqueiras, casas de chá; os aromas azedos de cordeiro assado, chá e café misturados com os aromas de melões cortados, nozes torradas, ervas frescas, pêras, maçãs, uvas maduras - todos vendidos em inúmeras quantidades nas barracas. A multidão, o dialeto multilíngue, a diversidade de roupas, os gritos dos burros, o relinchar dos cavalos … Eu me lembro: um camelo de duas corcovas elevava-se acima do mercado fervilhante e fervilhante, calma e metodicamente ruminando, e algo eterno, dado à humanidade para sempre, vejo em sua arrogante fisionomia filosófica.
De repente, tudo ficou em silêncio ao mesmo tempo, e agora todas as cabeças estavam voltadas para o centro, estavam se achatando, onde dois carrinhos foram trocados, um tapete grande e brilhante foi colocado sobre eles - começou a competição de ashugs, e meu pai pisou primeiro no tapete … Não me lembro agora quem ganhou nisso competição, porque ele foi capturado, chocado com o que os ashugs competiam: era o tema da vida e da morte, o destino e o significado de nossa chegada a este mundo maravilhoso, trágico, incompreensível.
É estranho … Agora, depois de várias décadas, me lembro do que cantavam e falavam - e discutiam! E a memória não retinha imagens, tramas. Mas o choque do que ouvi, o estado de espírito, ainda pareço reviver. Provavelmente porque pela primeira vez na vida pensei nisso e, o mais importante, à noite houve uma continuação.
Meu pai e eu alugamos um quarto em uma casa de pernoite não em Khankendy em si, mas em algum vilarejo nas montanhas, que parecia pairar sobre a cidade - no entanto, talvez fosse nos arredores, agora não consigo me lembrar. Outra coisa é importante … Naquela noite não consegui dormir, novos sentimentos, pensamentos, experiências literalmente me despedaçaram, fiquei maravilhado com eles: o que, Senhor Todo-Poderoso, qual é o sentido da vida humana? Atormentado por essas sensações, saí cautelosamente da cama, tentando não acordar meu pai, que dormia muito levemente, saí para o terraço e … Acho que não vou encontrar as palavras exatas para transmitir o que vi e o que me foi revelado.
O terraço pairava sobre os Khankends, a cidade, como se em uma tigela, estava sob mim: luzes raras tremeluziam, os contornos das casas eram vagamente, vagamente adivinhados, o contorno do templo estava vagamente desenhado (afinal, em Karabakh, viviam principalmente armênios que professavam o cristianismo), algo voou em minha direção de lá - talvez vozes, música. Sim! Claro que era música! Mas acho que agora não era música terrena. Ou - não apenas terrestre … Acima de Karabakh, sobre as montanhas, sobre o majestoso Cáucaso, um abismo de céu preto-azulado se estendia (a noite do sul não tinha lua), salpicado de miríades de estrelas vivas cintilantes. E talvez dali, do céu, essa música das esferas superiores penetrou em minha alma aberta e coração trêmulo. Um doce deleite incompreensível tomou conta de mim, ouvi o farfalhar de asas invisíveis ao redor, e em mim soou, ecoou repetidamente: sim,existe um grande significado em cada vida humana. Você só precisa encontrar.
“A caminho, a caminho! - Alguém sábio, onisciente e cheio de amor me disse: - Vá! Procurar! Apenas para a frente! "-" Sim! Sim! - cada célula do meu ser respondeu. - Eu irei … Eu irei procurar. " Então, durante a noite de Khankendy, ISTO me foi revelado, o que se tornou o significado da minha vida futura: encontrar minha própria maneira de compreender o significado da existência humana. E, como que me empurrando para encontrar meu próprio caminho, depois de uma viagem com meu pai a Karabakh, dois eventos aconteceram um após o outro. Aqui está uma breve descrição deles.
Meu pai e eu voltamos para Alexandropol, onde morávamos. E uma manhã, quando acordei, senti, ouvi um chamado dentro de mim: “Vamos! Pesquisar! Só uma coisa estava clara: eu deveria sair de casa, mesmo que não por muito tempo. E as circunstâncias imediatamente foram ao meu encontro. Havia uma época de feriado religioso no Monte Jajur, que os armênios chamavam de Amenamets, e os peregrinos se mudavam de toda a Armênia para a montanha. Decidi ir com eles, e meus pais facilmente me deixaram ir nesta minha primeira jornada independente, da qual minhas peregrinações pelas terras da Ásia e do Oriente, se estendendo por décadas, começaram.
Ao longo da estrada rochosa, primeiro entre vinhas e campos semeados com trigo e cevada, depois entre as montanhas baixas, que gradualmente se tornaram mais e mais íngremes, estendia-se uma linha de carroças puxadas por cavalos, carroças puxadas por bois negros, carroças - eram atreladas a burros … Os enfermos, aleijados, paralíticos foram levados ao topo do Monte Jajur, onde o túmulo milagroso do santo estava localizado em uma pequena igreja, na esperança de sua cura milagrosa. Eu me vi ao lado de uma carroça onde dois velhos carregavam um jovem paralítico. Aos poucos, comecei a conversar com eles e logo aprendi a triste história desse homem. Esqueci seu nome, mas me lembro bem de sua aparência. Ele era um belo homem de trinta anos, um tanto semelhante a Cristo, como os pintores O retratam. O infortúnio veio de repente: o jovem era um soldado, e depois voltou para casa - ele estava para se casar. E de repente, certa manhã, ele não conseguia sair da cama - enquanto dormia, todo o lado esquerdo de seu corpo estava paralisado. Aconteceu há seis anos
Finalmente chegamos ao pé da montanha sagrada. Aqui os peregrinos deixaram suas carroças - eles tiveram que viajar a pé, quase um quarto de milha. Aqueles que não podiam andar eram carregados em macas. Todos, de acordo com o costume, iam descalços para a igreja, muitos se ajoelhavam. Quando o paralítico foi retirado do carrinho para ser colocado em uma maca, ele resistiu.
“Eu mesmo”, disse ele.
A persuasão não ajudou: o jovem engatinhou sobre seu lado são direito. Essa difícil e dolorosa subida durou mais de três horas. Era insuportável olhar para ele … Mas finalmente o objetivo foi alcançado - ele estava na porta da igreja. De repente, o silêncio total caiu na igreja, o serviço foi interrompido. As pessoas se separaram e aquele que naqueles momentos eu amei com todo o meu ser rastejou pelo corredor da casa, deixando manchas de sangue no chão de pedra. Ele atingiu seu objetivo - com suas últimas forças, ele alcançou o túmulo do santo, beijou-o e perdeu a consciência.
O padre, os pais aleijados e eu - todos nós tentamos reanimá-lo: jogamos água em sua cabeça e boca, esfregamos seu peito. Finalmente ele abriu os olhos. E um milagre aconteceu: o jovem levantou-se. Ele estava perfeitamente saudável. A princípio ele não acreditou no que havia acontecido com ele, então timidamente deu alguns passos e de repente começou uma dança frenética, e todos que estavam na igreja aplaudiram. Mas então o curado caiu de cara no chão e começou a orar fervorosamente. Todos os peregrinos, junto com o padre, também se ajoelharam. Oramos abnegadamente ao nosso Salvador e Seus mensageiros na terra. Muitos choraram, e entre eles eu estava. Essas foram lágrimas de felicidade. E hoje testemunho: tudo isso vi com meus próprios olhos.
No ano seguinte, no final de maio, fui para os arredores de Kars - meus pais me liberaram novamente. O motivo da nova viagem foi a chegada do mensageiro do Patriarca da Grécia com o ícone milagroso à Rússia. Agora não me lembro exatamente de quem era a imagem. Muito provavelmente, São Nicolau, o Wonderworker. O objetivo do mensageiro do patriarca era específico: ele coletou doações para ajudar os gregos que sofreram durante o levante de Creta. Portanto, o arquimandrita, viajando pela Rússia, se esforçou para chegar aos lugares onde predominava a população grega. Então ele acabou em Kara.
Naquele ano, em toda a região de Kara, a partir de fevereiro, houve um calor incrível, que levou a uma seca terrível, as safras queimaram, os rios secaram, começou a perda de gado - enfim, as pessoas foram ameaçadas de fome. A população local estava apavorada: o que fazer? Como ser salvo da morte? E então foi anunciado que o alto enviado da Igreja Cristã Grega, que havia chegado a Kars, fora da cidade entre os campos secos, faria uma oração ao ícone milagroso - “pela salvação daqueles que sofrem e têm fome de chuva”.
De todas as igrejas vizinhas, procissões de padres com ícones foram lá, e muitas pessoas os seguiram. O campo onde a oração começou era cercado por uma densa multidão. Eu estava lá nas últimas filas e não havia como avançar para ver tudo com meus próprios olhos. O que acontece com o ícone milagroso? Não ouvi nada, embora todos ao meu redor estivessem em silêncio, prendendo a respiração, mas apenas a voz profunda de alguém nos alcançou. As palavras eram impossíveis de decifrar.
Mas eu vi … Todo mundo viu. Como posso descrever isso? Pobre, pobre linguagem humana!
Voz do verso. O serviço religioso terminou, durante o qual um céu esbranquiçado e incandescente pairou sobre um campo seco, sobre nossas cabeças, sobre toda a região de Kara. Nem um único sopro de vento, calor, nada para respirar - as pessoas estavam encharcadas de suor. E de repente … De repente, um vento fresco e forte soprou. O mais incrível é que ele explodiu de todos os lados ao mesmo tempo. As nuvens cumulus que apareceram diante de nossos olhos se amontoaram em nuvens escuras, que foram ficando mais espessas e mais densas. O céu estava em movimento, numa espécie de caos primordial, no qual, porém, se sentia um único Plano. Ficou escuro, como se de repente a noite tivesse chegado. E um aguaceiro sem precedentes desabou, no rugido vitorioso do qual se perderam os gritos de entusiasmo da multidão, se desfez … Tudo isso aconteceu literalmente em questão de minutos, conforme a Bíblia: "O abismo celeste se abriu." Algo desde os primeiros dias da criação estava presente naquela imagem,que nos foi revelado. Eu estava cheio de alegria e terror místico ao mesmo tempo.
Logo o aguaceiro se transformou em uma chuva ainda espessa, que choveu continuamente por três dias e três noites. Os campos reviveram, a água fervilhava nos leitos secos dos rios. As colheitas e o gado foram salvos.
"Uma coincidência acidental", talvez, digam os céticos ateus. Bem, deixe-os falar.
Agora, nos anos de declínio, aproximando-me da linha misteriosa além da qual nossa existência atual termina e algo Novo está chegando, estou convencido: no caminho terreno de encontrar pessoas que se tornam seus professores, mentores ou pessoas com pensamentos semelhantes, companheiros fiéis (embora nem sempre sejam vá com você até o fim) - todos eles são enviados para nós de cima. Tudo é predeterminado pelo destino e só é corrigido dependendo de nossas ações.
Tive sorte de ter professores e pessoas com ideias semelhantes. “Sortudo” - que palavra imprecisa! Em minha juventude, meu primeiro companheiro de viagem e irmão em espírito foi Sarkis Poghosyan, da minha idade. Ele nasceu na cidade turca de Erzurum; quando Sarkis ainda era uma criança, seus pais se mudaram para Kars. O pai de Sarkis era tintureiro, "poyadzhi" em armênio; uma pessoa dessa profissão é facilmente reconhecida por suas mãos - azuis até os cotovelos de tinta, que não podem ser lavadas. A mãe de Poghosyan bordou com ouro - uma ocupação muito honrosa na Armênia no final do século passado. Ela era considerada uma mestra insuperável de babadores e cintos para mulheres de famílias ricas da Armênia.
Os pais tiveram muito sucesso e decidiram dar ao seu filho mais velho, Sarkis, uma educação espiritual; que nos conhecemos quando ele estava terminando o seminário em Etchmiadzin e se preparava para ser padre. Outra viagem pelo Cáucaso me levou a Echmiadzin. Naquela época, eu procurava uma resposta para a pergunta mais íntima: "Qual é o sentido da vida?"
Então, os pais de Sarkis Poghosyan, como os meus, moravam naquela época em Kars no bairro, seu filho raramente ficava em casa (“Por causa da severidade do seminário”, disse ele), e ao saber que eu estava indo para Echmiadzin, Poghosyan - o mais velho e sua esposa passaram um pacote comigo para seu filho. Então, nós nos encontramos "acidentalmente". E um dia depois éramos amigos e pessoas afins: fomos atraídos pela mesma coisa - tudo misterioso, sobrenatural em nossa vida - e atormentados pela mesma pergunta: "Por que e por quem fomos enviados a este mundo cheio de mistérios?" Outra paixão consumidora unia a mim e a meu novo amigo: uma sede insaciável de conhecimento e uma paixão pela antiga literatura armênia. Sarkis procurava livros antigos sempre que podia - na biblioteca do seminário, de seus professores, de vendedores em bazares. Lemos vorazmente e, analisando o que lemos, ambos chegaram à conclusão:há nesses fólios, que guardam sabedoria secular, algum conhecimento secreto sobre o universo e o propósito da humanidade, que estão completamente esquecidos, perdidos.
Uma vez em um livro, cujas primeiras páginas estavam faltando, encontramos a palavra "Shambhala". E então na antiga língua armênia - nós a entendemos com grande dificuldade, decifrando literalmente cada palavra - seguia uma descrição deste país subterrâneo inacessível a meros mortais, dizia-se cerca de sete torres na terra que levam a ele. O texto era longo e decidimos nos aposentar - Sarkis tinha três meses livres antes da ordenação - para que pudéssemos ler este livro sem pressa e olhos curiosos.
No início escolhemos Alexandropol, mas a cidade parecia-nos muito cheia e barulhenta. Finalmente, o que estávamos procurando foi encontrado. As ruínas da antiga capital armênia, Ani, estavam localizadas a trinta verstas de Alexandropol. Acabamos lá à noite; era um agosto seco e abafado, o sol estava se pondo atrás das montanhas chamuscadas. Entre as ruínas antigas, construímos uma cabana, que se parecia muito com a morada de um eremita: era totalmente deserta, silêncio, só o crepitar dos gafanhotos de todos os lados, à noite o grito dos pássaros invisíveis, estridente e assustador. Eram cerca de sete milhas até a aldeia mais próxima, em um ou dois dias fomos lá buscar água e provisões.
Desfrutamos de nossa solidão e lemos um livro antigo sem nome, ou melhor, analisamos cada frase, cada palavra, traduzindo o difícil de ler para o armênio moderno. Gradualmente, surgiu uma das variações das narrativas sobre Shambhala e seus habitantes. No futuro, encontrei histórias semelhantes em livros antigos escritos em muitas línguas orientais. Mas então foi nossa primeira compreensão de Shambhala, e foi impressionante …
Descansamos de uma maneira peculiar. Vagando pelas ruínas de Ani, muitas vezes nos deparamos com passagens bloqueadas, que, em nossa opinião, levavam às instalações subterrâneas da antiga cidade, transformadas em pó de pedra pelo tempo e pelas pessoas. Tendo encontrado essa suposta entrada, empreendemos escavações. Todos eles não deram nenhum resultado - éramos arqueólogos amadores. As passagens encontradas terminavam em becos sem saída ou o bloqueio não tinha fim, e abandonamos o trabalho que havíamos iniciado.
Mas um dia … Lembro que um vento forte e fresco soprou naquela manhã de agosto, o céu ficou nublado, o calor diminuiu. Preparei um café da manhã simples no fogo e Sarkis foi em busca de outra passagem subterrânea.
- Goga! - a voz de Poghosyan me tirou do meu devaneio - Depressa aqui! Eu encontrei…
Em alguns momentos eu já estava nas ruínas. O mais surpreendente é que a descoberta de Sarkis foi muito perto de nossa cabana, cerca de trinta metros de distância.
- Olha!..- sussurrou Sarkis.
Ele parou na frente do bloqueio, que consistia em grandes blocos de rocha densa, e atrás dessas pedras havia um vazio: ela olhou para nós com faixas pretas de rachaduras na parede, e um frio de outro mundo quase imperceptível soprou delas. Com dificuldade, afastamos várias pedras e um corredor estreito abriu-se à nossa frente. Nós entramos lá. Logo o corredor nos conduziu aos degraus que desciam para o desconhecido, e uma escada de pedra encostou em um novo bloqueio. A luz do dia mal penetrava aqui.
“Precisamos de velas”, eu disse.
Sarkis correu para a saída e alguns minutos depois voltou com duas velas de sebo e fósforos. Fixamos as velas no chão e o trabalho árduo começou: as pedras que bloqueavam a porta eram incrivelmente pesadas e tivemos de carregá-las por várias horas, usando vários gravetos mais grossos como alavancas - para isso tivemos que desmontar nossa cabana. Finalmente a passagem foi aberta. Pegamos velas e, experimentando uma emoção involuntária - mas não medo! - mal espremido em uma pequena sala com tetos abobadados - em rachaduras, com restos quase imperceptíveis de pintura. Cacos de potes de barro, fragmentos de madeira podre …
- Parece uma cela monástica - sussurrou Sarkis.
E então notei um nicho na parede. Continha uma pilha de pergaminhos. As folhas superiores viraram pó, mas por baixo delas foram adivinhados os sobreviventes. Começamos a remover com muito cuidado nosso precioso achado sob as cinzas antigas. Sob as folhas sobreviventes, havia um livro de capa grossa com as bordas desfiadas. Erguemos apressadamente nossa cabana de novo, porque, a julgar pelo céu carrancudo, a chuva tão esperada estava caindo e levamos nosso achado para lá.
E, de fato, uma chuva monótona logo começou, sob o farfalhar da qual, escondidos em uma cabana, começamos a examinar as folhas de pergaminho sobreviventes. Investigamos mais profundamente seu estudo e logo ficou claro para nós que estávamos segurando cartas de um monge para outro, para algum padre Arem. A tradução do armênio antigo para o armênio moderno, que fizemos com Sarkis Poghosyan, eu preservei. Aqui está um trecho de uma carta que nos surpreendeu na época:
“Estou lhe dizendo, padre Arem, as notícias mais importantes. Nosso venerável Padre Telwant finalmente começou a estudar a verdade sobre a Irmandade de Sermung. Seu ernos existe atualmente perto da cidade de Siranush. Cinquenta anos depois, logo após a migração dos povos, eles também foram parar no Vale Izrumin, a três dias de viagem de Nyess …”
Sermung! Dez dias atrás, Sarkis e eu nos deparamos com essa palavra em um antigo tratado chamado "Merkhavat": é bastante vago, alegoricamente dito que sermung é o nome de uma seita esotérica, que, segundo a lenda, foi fundada na Babilônia em 2500 aC e localizada em algum lugar na Mesopotâmia antes do século 6 ou 7 DC. Esta seita possuía conhecimento secreto contendo a chave para mistérios mágicos que abriram as portas para o outro mundo. Não havia informações sobre o futuro destino da seita Sermung … A carta ao Padre Arem poderia ter sido escrita no final do século 18 ou início do século 19. E se a seita Sermung existia na época em que o texto foi escrito neste pergaminho, isso significa que é bem possível que agora exista em algum lugar.
- Temos que encontrar Sermung! - sussurrou Sarkis.
Mas então a próxima descoberta incrível aconteceu. Eu abri automaticamente o livro que encontrei embaixo do pergaminho. Foi chamado em uma tradução aproximada do antigo armênio como segue: "Propósito". O nome do autor estava faltando na página de título. Virei cuidadosamente várias páginas gastas e fiquei pasmo. Em minhas mãos estava o mesmo livro, para cujo estudo nos retiramos entre as ruínas de Ani. A mesma história sobre Shambhala, apenas com as primeiras sete páginas que faltavam na cópia que Poghosyan adquiriu no bazar de Kars. E com a página de rosto "Destino" … Mas as incríveis descobertas não pararam aí: entre a décima segunda e a décima terceira páginas encontramos um mapa desenhado em uma folha de pergaminho, ou melhor, um fragmento de mapa com bordas irregulares.
Sem respirar - parecia que ao mais leve toque o precioso achado se desfaria em pó - nós nos inclinamos sobre ele …
A linha pontilhada, desbotada com o tempo, marcava claramente a rota e terminava no canto superior direito, repousando sobre um sinal cruciforme, ao lado do qual estava o algarismo romano V. Se você determinar os pontos cardeais, a linha pontilhada ia de sudoeste para nordeste. E apenas uma palavra foi lida no topo: "Tibete".
- Esta linha pontilhada - sugeriu Sarkis - leva a Shambhala.
- Não, - objetei - Você vê a cruz e o numeral romano "cinco"? Sim, provavelmente esta é a estrada para Shambhala, mas não é reta. A linha pontilhada leva a uma das torres, na qual começa a descida para Shambhala. Talvez o número dela seja o cinco?
- Tenho mais de dois meses … - disse Sarkis Poghosyan baixinho.- Podemos fazer isso.
“Mas, além do fato de que a linha pontilhada passa pelo Tibete,” eu duvidei, “não há mais marcas neste pedaço do mapa.
“Alguém ou algo nos ajudará no caminho ou no local”, disse meu amigo.
Concordei com ele, já estava tomado por uma febre de impaciência: “Avante! Na estrada! " A Irmandade de Sermung foi esquecida. "Por um tempo! "- nós nos tranquilizamos.
Uma semana depois, tendo feito todos os preparativos necessários e com a bênção de nossos pais, pegamos a estrada. Minha primeira longa jornada. Um sonho ingênuo e ainda jovem de encontrar um caminho para Shambhala …
Naquela época, eu não suspeitava que para cada pessoa que tomou ESTA decisão, a estrada para Shambhala passa não apenas pelo firmamento terreno, mas também por sua própria alma e coração.
Olhando para o futuro, devo dizer o seguinte. Fizemos essa longa, perigosa e exaustiva jornada, chegamos ao Tibete. E esta foi minha única jornada com Sarkis Poghosyan - nossos caminhos de vida divergiram no final da expedição. A despedida aconteceu na Índia, em Bombaim - voltamos para casa por caminhos diferentes. No entanto, dizer "casa" é pecar contra a verdade. Eu voltei para casa. E Sarkis de Bombaim foi para a Inglaterra no navio "Santo Agostinho", contratando um simples bombeiro na tripulação. Ele decidiu não aceitar as ordens sagradas: “Ser sacerdote”, disse Poghosyan na despedida, “não é minha vocação. Eu nasci para o mar. " Não julguei nem condenei meu amigo. Percebi isso e entendi imediatamente: ele é filho do mar, do oceano, do elemento mar.
Encontrámo-nos no porto de Bombaim - à nossa frente, na zona das águas da baía, estavam os navios a carregar nos berços; o porto fervilhava com sua vida heterogênea e aparentemente caótica … Olhei para meu amigo - seus olhos brilhavam, ele se inclinava para frente, respirando mais rápido. Ele, como eu, pela primeira vez em sua vida viu o oceano e os navios nele.
- Desculpe, Goga - sussurrou Sarkis - Mas não vou sair daqui. Eu vou ficar
Agora, enquanto escrevo estas linhas, meu velho amigo Poghosyan está vivo e bem. Agora ele às vezes é chamado de "Sr. X". Ele é o proprietário de vários navios a vapor oceânicos. Um deles, em voos para os seus locais favoritos, entre o Sudão e as Ilhas Salomão, Sarkis Poghosyan, vulgo "Sr. X", está ele próprio no comando.
Ele alcançou a meta que estabeleceu para si mesmo em Bombaim há várias décadas …
E agora sobre o principal. Não descreverei em detalhes nossa longa jornada ao Tibete. Houve aventuras, perigos e surpresas suficientes para os quais não conseguimos encontrar uma explicação.
Já estivemos no Tibete. Todas as nossas tentativas de aprender algo sobre Shambhala, sobre o caminho para este país terminaram em fracasso: ou eles não nos compreenderam ou fingiram não compreender. Caminhamos ao acaso. Um dia, de manhã cedo, quando o ar está limpo e não quente por causa do sol, e as montanhas ao meu redor parecem de um azul fantasmagórico, resolvi mostrar ao guia, um velho magro e enrugado com um rosto moreno cortado por rugas, um pedaço de mapa em pergaminho. O guia parou, olhou para mim intensamente com olhos profundos e imóveis e disse em turco:
- Então vá você mesmo. Virando-se, ele se afastou lentamente.
E ficamos os três: eu, Sarkis e o burro silencioso, carregados com nossos pertences de viagem e odres de água. A única estrada conduzia ao desconhecido. Nós avançamos - não tínhamos outra escolha. Afinal, ela leva a algum lugar, a essa estrada deserta. À noite, chegamos a uma bifurcação, da qual três caminhos começaram de uma vez. Qual escolher?
- Veja! - exclamou Sarkis.
Uma cruz e um numeral romano V eram claramente visíveis no chão. Uma seta desenhada nas proximidades indicava o caminho mais imperceptível que virava para a direita.
Lembro que, pela primeira vez na vida, experimentei dois sentimentos ao mesmo tempo, aparentemente incompatíveis - um medo místico e um deleite incompreensível que me cativou completamente. Eu vi: Poghosyan estava experimentando a mesma coisa que eu. Não falamos sobre nada. Com grande pressa, partimos ao longo do caminho para o qual a flecha apontava. Caminhamos por esse caminho, que acabou virando uma estrada repleta de carrinhos, por dois dias. Estranho … Durante todo esse tempo não encontramos ninguém. No terceiro dia, a estrada nos levou a uma grande aldeia, que repentinamente se abriu atrás de uma curva coberta. Esta aldeia - chamava-se Thalym - ficava no sopé de uma montanha baixa e, atrás dela, disseram-nos na pousada onde estávamos hospedados, o caminho para o Tibete se abre.
ISSO aconteceu comigo na primeira noite. Se tudo o que aconteceu foi apresentado como um drama, então ela teve duas ações.
Primeira ação. No meio da noite, pulei da cama como se tivesse levado um susto. Naqueles anos, eu tive um sono muito profundo, só acordei de manhã. E eu não sonhei. Eles começaram a me visitar depois de trinta anos, transformando-se em um mundo especial que pertencia apenas a mim, no qual vivi uma segunda vida surreal.
Sarkis e eu ocupávamos um quarto minúsculo. A pensão era um prédio longo de um andar feito de grandes pedras, e ali fazia frio, mesmo no calor escaldante. O corredor estava iluminado com luzes fracas. Então, acordei como um choque. Havia uma lua cheia brilhante na janela, e parecia estar colada no céu negro como ardósia.
"Ir!" - a ordem soou em minha mente.
Rapidamente - agora entendo que estava agindo como um sonâmbulo - me vesti, senti um pedaço precioso de um mapa, cuidadosamente embrulhado em papel grosso (guardei sob o forro de uma leve jaqueta de viagem) e quis acordar Sarkis.
"Ir sozinho!" - soou em mim. Eu me encontrei no corredor. Os pavios nas tigelas estalaram suavemente; sombras vagas preguiçosas ondulavam ao longo das paredes. Portas, portas, portas. Eu fui para a saída.
E então uma das portas se abriu. Em sua porta mal iluminada, vi uma silhueta feminina: um véu de luz transparente estava estendido sobre seu corpo nu. Eu vi claramente quadris largos e fortes, uma cintura fina; cabelos escuros caíam sobre seus ombros arredondados. Os traços do rosto não se distinguem, só o piscar dos olhos … E eu, não sei bem como, entendi que na minha frente estava uma jovem, até uma jovem, talvez da minha idade. Mãos voaram de debaixo da colcha e se estenderam para mim.
E depois … Não, antes devo mais uma vez dizer algo sobre o meu pai, que, repito, foi o meu primeiro Mestre nesta vida, eu o adorei e amei de todo o coração. Ele tinha uma visão muito simples, clara e muito definida do propósito da vida humana. No limiar da juventude, quando já comecei a pensar sobre meu propósito, meu pai me disse:
- Lembre-se, o principal desejo de cada pessoa deve ser a consciência de sua liberdade interior. Esta é a primeira coisa. Em segundo lugar, você precisa se preparar para uma velhice feliz.
Mas esse objetivo, disse o pai, pode ser alcançado se uma pessoa desde a infância até os dezoito anos observar os quatro mandamentos. Aqui estão eles (se eu pudesse incuti-los em todo jovem que está entrando em uma vida independente!..):
O primeiro mandamento é amar seus pais.
O segundo mandamento é ser educado com todos sem distinção - ricos, pobres, amigos e inimigos, poderosos e escravos, mas ao mesmo tempo permanecer livre internamente.
O terceiro mandamento é amar o trabalho pelo trabalho, não pelo lucro.
Finalmente, o quarto mandamento: permanecer casto até os dezoito anos.
Em minha juventude, segui sagrada e inflexivelmente esses quatro mandamentos paternais. Uma semana antes de Sarkis e eu chegarmos à aldeia de Talim, fiz dezoito anos. Agora eu tinha o direito, eu podia … Não preciso mais me conter, por um esforço de vontade para extinguir a atração por uma mulher, para superar o desejo.
… Suas mãos estavam estendidas para mim, e eu pisei neste doce abismo, senti-me em um abraço quente, sem sentir nenhum constrangimento porque minha carne rebelde foi rasgada por ela, em seu peito estremecendo de paixão. Não dissemos uma única palavra um ao outro. Ela me carregou para seu quarto, mal iluminado por uma lâmpada fraca, em uma cama baixa de tapetes, habilmente e rapidamente despiu-se e tirou ela mesma o véu. Agora entendo: ela era uma mulher muito experiente, talvez até profissional. E tudo o que ela fazia era oriental sofisticado. Num delírio de fogo, aprendi, perdendo a virgindade, todo o abismo da volúpia, e depois de alguns dias, quando pude avaliar tudo sobriamente, cheguei, na reflexão, à única compreensão verdadeira: aquele prazer supremo que um homem e uma mulher experimentam durante o ato que se pretende continuar raça humana,- de Deus. Somente de Deus.
Prevejo objeções. Sim, concordo: os anjos caídos usam esse dom celestial para outros fins. Mas este é um assunto diferente. Não sei quanto tempo durou minha “queda”. Mas quando me vi na rua, ainda era noite, apenas a lua, que havia perdido seu ímpeto, desbotou, inclinando-se para o horizonte distante, e por trás da montanha ao pé da qual ficava a aldeia de Talim, uma estrela solitária brilhante emergiu. Foi Vênus. As cigarras ecoaram furiosamente, em êxtase. Eu era diferente. Eu era um homem. Força poderosa e sede de vida me oprimiram. "Ir!" - soou em minha mente inflamada. Eu atendi a ligação.
Segunda ação. Eu sabia para onde precisava ir. Embora seja mais correto dizer de uma maneira diferente: EU ACREDITEI. Deixado para trás da casa. Preenchido com o luar pálido, a estrada se estendia diante de mim, pedras de mica brilharam nela. Fiquei dominado pela alegria, doce desejo e antecipação, um pressentimento de que algo fatal estava para acontecer. Que meu estado foi transmitido com absoluta precisão pelo grande poeta russo, provavelmente o mensageiro do Criador para nossa bela e dolorosa terra:
Eu saio sozinho na estrada.
Através da névoa, o caminho silicioso brilha.
A noite está tranquila. O deserto ouve a deus
E uma estrela com uma estrela diz …
Senhor! Quão habilidoso é o diabo! Como ele sabe seduzir a frágil alma humana! Encantador! A beleza … À minha direita apareceu um caminho largo, que conduzia a uma colina rochosa - saliências pontiagudas eram vagamente visíveis. E eu sabia que esse caminho era destinado a mim. Avancei rapidamente e meus passos eram leves. A trilha serpenteava entre os montes rochosos e, ao passar por um deles, percebi a chama de uma pequena fogueira adiante. O homem estava agachado na frente dele. Aproximando-me, vi que era um homem velho e imediatamente o reconheci: era o nosso guia, que se recusou a ir mais longe quando lhe mostrei um fragmento de um mapa com uma cruz e um algarismo romano V. Estranho, mas não fiquei nada surpreendido.
- Olá - disse eu em turco.
O velho levantou a cabeça e olhou para mim com o mesmo olhar, profundo e lento.
"Vamos, rapaz", disse ele, levantando-se.
Sem olhar para trás, o velho caminhou pelo caminho até as profundezas do caos de pedra. Eu o segui. Caminhamos por muito tempo. À frente, uma rocha quase íngreme crescia e crescia, e logo nos encontramos na entrada de uma caverna, perto da qual fomos recebidos por um homem com uma longa túnica vermelha, com um capuz na cabeça, quase cobrindo o rosto. Ele tinha duas tochas nas mãos. Um deles queimava brilhante e silenciosamente. Tendo se curvado para nós, o homem ateou fogo à tocha e a entregou ao velho.
“Siga-nos”, disse o guia.
E acabamos em uma caverna. Na luz errada das tochas, vi as abóbadas de pedra, que ou iam para a escuridão, depois se moviam quase perto. Às vezes, os morcegos barulhentos passavam correndo, quase tocando meu rosto, e eu saltava rapidamente para o lado.
Caminhamos, caminhamos … De repente, os arcos e paredes de pedra desapareceram, a escuridão ao redor parecia não ter limites, nossos passos foram levados pelo eco. Mas então uma luz surgiu, ficou cada vez mais brilhante - estávamos nos aproximando de uma grande fogueira, ao redor da qual estavam sentados vários anciãos, todos em roupas brancas. Um deles, o mais velho, com cabelos grossos e completamente grisalhos, estava sentado em uma cadeira de ébano incrustada. O resto - eram cinco ou seis - ficava bem no chão, as pernas cruzadas no estilo turco. Durante todo o tempo que isso durou, eles não proferiram uma única palavra, não se moveram e pareceram ser estátuas. Meus guias apagaram as tochas, recuaram para a escuridão total, desapareceram nela. Agora acho que estávamos em uma caverna enorme. O velho, que estava sentado em uma poltrona, falou comigo:
“Estamos esperando por você.” Sua voz era calma, sem pressa e cheia de força. “Você é George Gurdjieff, não é?
- Sim, sou eu.
“Aqui está seu horóscopo.” Em um tapete grosso na frente do velho estava uma grande folha de papel, pontilhada com linhas, círculos e triângulos, sinais cabalísticos, ilegíveis na luz errada do fogo, escrevendo. “Você veio exatamente na noite prescrita. Me ouça com atenção. Em primeiro lugar, vou falar sobre um evento antigo. Lá, na sua terra, isso se chama mito. Ou uma lenda.
O ancião ponderou, olhando fixamente para a chama do fogo. Os grossos troncos secos das árvores queimavam completamente silenciosamente. Eu estava tão absorto na espera da história que não dei importância então a uma circunstância surpreendente: o fogo que esvoaçava sobre os baús não dava calor, não havia carvão no fogo.
O silêncio se arrastou e decidi perguntar:
- E você?.. Quem é você? - Meu coração batia forte - Você é de Shambhala?
O ancião ergueu a cabeça e olhou para mim. O olhar era escuro, profundo. A aparência de um sorriso apareceu no rosto do ancião.
- Sim, sou de lá - veio finalmente a resposta.- Sou um dos Grandes Iniciados. Então … Em 1162 de acordo com sua cronologia cristã … Afinal, seu Deus, George Gurdjieff, é Jesus Cristo?
“Sim,” eu sussurrei.
- Então, em meados do século 12 a partir do nascimento de Cristo, um menino nasceu na família de um guerreiro mongol chamado Yesugei. Eles o chamavam de Temuchin. Nenhum dos homens da tribo deu qualquer importância a algumas das características dessa criança: ele poderia, levantando a mão, parar o vento. Ou uma manada de cavalos que, assustada, corre a galope furioso. Ele entendia a linguagem dos pássaros e animais selvagens. Certa vez - na época, Temuchin tinha quatorze anos - foi enviado por seus pais às montanhas para procurar as ovelhas que haviam se afastado do rebanho. Já voltando para casa com eles, entre as pedras, ele encontrou uma criatura enorme, sangrando. Era um homem e um macaco ao mesmo tempo. Duas flechas cravadas em seu corpo - uma embaixo de sua omoplata direita, a outra em seu ombro esquerdo. Naquelas partes desses habitantes montanhosos, que raramente as pessoas conseguem ver, são chamados de Yeti …
- Boneco de neve? - explodiu de mim.
- Sim, na Europa você os chama assim. O Yeti estava se aproximando do limiar da morte. Ferido pelos caçadores, ele perdeu muito sangue. Temuchin tinha mais uma qualidade: suas mãos eram capazes de curar - com um único toque, as feridas sararam. Ele removeu cuidadosamente as flechas do corpo do Yeti e começou a passar pelas feridas do Yeti moribundo com as palmas das mãos. Isso continuou por várias horas. Gradualmente, as feridas cicatrizaram. Temuchin levou as ovelhas para casa e, sem dizer nada a ninguém, voltou ao Yeti com água e comida. Isso durou vários dias. Ele saiu "Pé Grande", como você o chama: a hora chegou, e o Yeti levantou-se do chão; ele estava perfeitamente saudável. Agora me responda, George, você sabe quem são os yeti? Qual é o seu propósito em nossas montanhas?
"Não, eu não sei", eu sussurrei.
- Yeti guarda as torres pelas quais você pode chegar a Shambhala.
- Sete torres? - perguntei - Sete torres, quais são os portões de Shambhala?
- Sim. Mas existem outras maneiras de nos contatar. Yeti os guarda também. Então, aquele "Pé Grande" resgatado em gratidão trouxe o menino aos seus mestres.
- Para Shambhala? - explodiu de mim - Para os Grandes Iniciados?
- Sim. - O rosto do ancião ficou tenso - A nós … Aos Grandes Iniciados. O Yeti adivinhou no menino de quem precisávamos. Mais tarde, ele se tornou um bravo guerreiro e recebeu um novo nome - Chingis.
O mais velho ficou em silêncio, imóvel, olhando fixamente para o meu horóscopo, que estava a seus pés. A silenciosa chama fria acima das toras no fogo iluminou os rostos dos anciãos que estavam sentados ao seu redor; eles ainda estavam imóveis, congelados, e para mim não pareciam mais pessoas vivas. Um deles estava sentado ao meu lado, e eu involuntariamente espiei seu rosto, ele atingiu com naturalidade: não um rosto - uma máscara na qual rugas expressivas foram habilmente moldadas, uma testa alta, órbitas profundas nas quais os olhos não eram visíveis …
- Quem foi necessário? - Quebrei o silêncio com minha pergunta.
“Era preciso um salvador do mundo”, respondeu imediatamente o ancião e, olhando diretamente para mim, perguntou: “Diga-me … Viajando com seu amigo, procurando aquele lugar no Tibete, que está indicado em seu mapa, o que você viu no caminho?
- Vimos muitas coisas, professor.- Não entendi bem a pergunta dele.- Diferentes países, cidades, templos onde as pessoas rezam aos seus deuses. Nós vimos…
- Esperar! - interrompeu-me o ancião - Como é que as pessoas vivem nesses lugares por onde você passou?
“Eles vivem de maneira diferente”, respondi, sem entender o que se esperava de mim.
- Sim! Diferentemente. Alguns vivem mal, outros são ricos, alguns tomam banho no luxo, outros não têm um pedaço de pão para alimentar crianças famintas. Assim?
“Então,” eu concordei amargamente.
- E entre as pessoas há discórdia, inimizade, ódio, eles se matam, estão atolados em pecados … Você concorda comigo, George?
- Sim, concordo com você, mestre.
- Então foi o mesmo! - exclamou o velho. E ele repetiu, já em um sussurro: - Então, no século XII, havia também … Os governantes de Shambhala procuravam uma pessoa dotada de um poderoso poder oculto, a quem pudesse confiar salvar o mundo da inimizade, contenda, ódio e vícios. Essa pessoa foi trazida até nós pelo yeti resgatado. Era Gêngis, o filho de um guerreiro. Ele acabou por ser um meio poderoso. O trono foi guardado na quinta torre do nosso estado …
Não resisti à exclamação e interrompi o ancião:
- Na torre número cinco?
“Isso mesmo, meu jovem amigo. No trono que Gêngis recebeu dos Grandes Iniciados, um poder sem precedentes, cósmico, estava concentrado. O detentor do trono poderia salvar a humanidade, conduzi-la ao caminho da prosperidade, da igualdade universal, ao caminho da criação de uma sociedade onde reine apenas a lei, perante a qual todos são iguais. E nesta sociedade desenvolve-se uma personalidade humana harmoniosa. Tendo se tornado o dono do trono, Chinggis recebeu instruções dos governantes de Shambhala: a força e autoridade dada a ele para salvar a raça humana. O ancião novamente mergulhou em silêncio e pensamento.
- E quanto ao Chinggis? - Eu não pude tolerar isso.
- Genghis? - O rosto do narrador tornou-se triste - Por mais de vinte anos ele fez o que lhe foi prescrito. Mas … Provavelmente, aconteceu algo que deveria ter acontecido. Gêngis experimentou a beleza das primeiras vitórias, o cheiro do sangue dos inimigos derrotados tocou suas narinas. Ele ganhou poder secular, tornando-se um cã … Ele se transformou em Gêngis Khan e concebeu suas campanhas de conquista. Tudo o mais é geralmente conhecido. 1211: Conquista do Norte da China - durou até 1216. Além disso, Genghis Khan em batalhas implacáveis subjuga os povos que então habitavam a bacia do Mar de Aral. O filho de Genghis Khan, Tuley, atravessa triunfantemente os estados do Cáucaso, cobrando-os com tributos, encontra-se na estepe cita e inflige uma pesada derrota aos príncipes russos no rio Kalka. Começa o que na Rússia, um cidadão do qual você, George, agora é, será chamado de jugo mongol-tártaro de quase três séculos. Genghis Khan conquista o Afeganistão, Khorezm - e isso já é 1224. Intoxicado por seus sucessos, o protegido de Shambhala começa a preparar uma campanha para a Índia. "O ancião suspirou profundamente." A paciência dos Grandes Iniciados se esgotou: Genghis Khan não justificou suas esperanças. O poderoso trono foi tirado dele, e logo o grande comandante morreu, embora seus herdeiros, infelizmente, continuassem sua ocupação. Você sabe o nome de Khan Batu?
“Sim, você sabe”, eu disse. E perguntou impaciente: - E o trono? O que aconteceu com o trono?
- Agora é chamado de trono de Genghis Khan. E é mantido no mesmo lugar: na quinta torre de Shambhala.
Eu fiquei em silêncio. Eu fiquei sem palavras! O narrador olhou para mim sem piscar. Seus olhos eram manchas pretas sólidas nas quais um fogo profundo e uniforme cintilava. Eu vi: todos os anciãos sentados ao redor do fogo, também virando a cabeça, me olhavam com atenção, e seus olhos estavam negros.
“Pega, George, um pedaço do mapa que está escondido em suas roupas.” A ordem soou na voz do ancião.
Obedeci: tirei um mapa precioso da minha jaqueta e entreguei ao Professor. (Por todo o meu ser, soava, repetidamente, também como uma ordem: “Este é o seu Mestre.”) E ele já tinha um grande cartão nas mãos com o canto superior direito arrancado. Tendo recebido meu pedaço do mapa, o mais velho o colocou no lugar do pedaço rasgado, as bordas coincidiram, se fundiram e diante dos meus olhos a lacuna foi curada …
- Aqui - disse o mais velho com calma e solenidade, entregando-me um cartão inteiro e ileso - Agora é seu. Está prescrito do Alto: uma segunda vez para tentar salvar a humanidade e guiá-la no caminho da verdade e do bem. Nós, que nos foi dado pelo poder, não temos o direito de interferir diretamente no destino das pessoas que habitam a Terra. Às vezes, podemos apenas instruir e mostrar o caminho. São as próprias pessoas que devem superar os obstáculos. Então, meu amigo! A sorte caiu sobre você. Você tem que fazer uma longa e árdua jornada até a quinta torre e receber o trono de Genghis Khan. E saiba: muitos anos serão necessários para nos prepararmos para este caminho.
Eu fiquei em silêncio. Fiquei chocado.
- Lembre-se, George: encontrar o trono de Genghis Khan é sua maior missão, seu destino nesta encarnação terrena. Mas será propriedade de outro …
- Outro? Exclamei em confusão e meu coração afundou.
- Sim, diferente. Talvez um dos médiuns mágicos mais poderosos que este planeta pecaminoso já conheceu nasceu na Terra. Ele tem a sua idade e seus caminhos se cruzarão. Para ele, e apenas para ele, você é chamado pelas Forças Superiores para encontrar o trono de Genghis Khan. Mas em uma longa jornada você irá atrás dele sozinho. Claro, você deve ter companheiros, assistentes. Mas ele não estará entre eles. Ele foi mandado para lá.
- Por quê? - Uma pergunta intrigada me escapou.
- Isso não é dado para você saber! - O ancião fez uma pausa, atentamente, sem piscar, olhando para as chamas do fogo - Este pretendente a salvar a humanidade com a ajuda do trono vai construir um mundo novo e justo com oportunidades iguais para todos os habitantes da Terra. E nele, na agonia do novo mundo, só viverão pessoas harmoniosas. E agora você verá essa pessoa. Você deve conhecê-lo quando se encontrar. É verdade que você verá o futuro governante da nova humanidade no momento de seu possível triunfo. Afinal, sabemos não apenas o passado da Terra e seus dias atuais, mas também o que está por vir.
De repente, tudo mudou. Em um segundo - ou uma fração de segundo - o fogo se apagou e, por alguma razão, escuro como breu, pareceu-me que a escuridão aveludada engoliu a todos - eu, o Mestre e os anciãos pelo fogo que se apagou em um instante. Mas não tive tempo para ficar assustado - provavelmente apenas alguns segundos se passaram e, em seguida, um enorme quadrado branco apareceu nas profundezas do espaço preto. Ele gradualmente se encheu de uma luz azulada. (Agora, enquanto eu escrevo essas linhas, eles diriam: uma tela de cinema gigante.) E nesta praça eu vi algo que me fez estremecer: monstros de ferro com troncos longos se moviam silenciosamente para mim, rodas dentadas que aparentemente substituíam as rodas giravam, eu não conseguia ver claramente nas laterais estrelas cabalísticas de cinco pontas. Os monstros estavam se aproximando de mim e desaparecendo na escuridão. Então eu não sabia nada sobre cinematografia, sobre imagens em movimento, um novo espetáculo incrível,que mais tarde foi inventado pelos franceses, os irmãos Lumière.
Fiquei chocado, atordoado, deprimido. Mas uma coisa eu senti, percebi: esses monstros de ferro - poder militar, algo igual à cavalaria de Genghis Khan, apenas por outro, ainda não chegou a hora. A imagem no quadrado branco mudou: fotos brilharam com monstros de ferro reduzidos, que se moviam em duas colunas, aparentemente sobre um quadrado cercado por estruturas de pedra bizarras. E de repente surgiu uma estrutura estranha, remotamente parecida com uma pirâmide de degraus, sobre ela havia algo como uma varanda ou um camarote de teatro aberto, e as pessoas estavam lá.
De repente eles se aproximaram, mas eu não tive tempo de ver seus rostos: todo o quadrado branco - linhas pretas tracejadas corriam obliquamente e ao acaso - foi ocupado por uma dessas pessoas: um rosto alongado, ao que parece, cinzas de montanha nas bochechas, olhos penetrantes e hipnotizantes sob grossas sobrancelhas negras; um nariz reto e pontudo pendendo sobre o bigode, também grosso. O homem vestia uma sobrecasaca estranha, aparentemente sem gola, abotoada com todos os botões. Essas roupas são usadas por ricos comerciantes indianos durante a estação chuvosa de inverno.
“Lembre-se dele,” a voz do ancião soou imperiosamente atrás de mim.
- Sim, professor! - Eu respondi.
O quadrado começou a desaparecer lentamente, mais e mais linhas cruzadas passavam por ele em diferentes direções, atrás da grade elas desapareceram, uma imagem vívida do futuro foi perdida. E, finalmente, o quadrado desapareceu completamente, desaparecendo na escuridão.
Imediatamente, a partir do toque de um fósforo na lenha embebida em querosene, iniciou-se um incêndio. E eu vi o Grande Iniciado em sua cadeira preta, e ao redor do fogo, que queimava silenciosa e friamente, os anciãos em roupas brancas estavam sentados, congelados em suas posições anteriores.
- Agora vá! - soou a voz do Professor - Você sabe o que precisa fazer.
-Sim, professor! - Na minha mão estava um mapa enrolado - Estou indo!
Da escuridão apareceu meu guia, agora, como meu outro guia, em um manto vermelho e com uma tocha acesa.
- Eu vou … - sussurrei.
Depois que Sarkis Poghosyan e eu nos separamos em Bombaim, meu caminho para casa foi longo e difícil, mas cheio de impressões, encontros, novos conhecimentos. Foi nessa minha primeira longa jornada que conheci o Mestre da fé, que mais tarde, retrabalhado por sua própria cosmovisão, tornou-se a base, o fundamento de meu ensino sobre um homem harmonioso. Eu estava voltando da Índia para o Cáucaso através do Paquistão, os desertos áridos do Afeganistão e montanhas sem árvores, e lá, no Afeganistão, em uma vila nas montanhas perto de Kandahar, me encontrei com o xeque Ul Mohammed Daul. Em uma estrada deserta que leva a esta aldeia, encontrei um menino descalço sentado em uma estrada empoeirada. Tendo se curvado como convém a um muçulmano, ele disse em árabe:
- Vamos lá! O professor está esperando por você.
Aceitei o convite sem surpresa. Eu parecia estar esperando por ele …
A aldeia tinha cerca de duas dúzias de casas esquálidas com telhados planos, construídas com grandes pedras. Casas foram pressionadas contra o sopé de uma montanha baixa. Sem vegetação, nua. Burros com olhos tristes estão parados à sombra de cercas de adobe, velhos de barba grisalha estão sentados sob as paredes das casas, falando baixinho sobre alguma coisa. Duas mulheres com longos véus pretos passaram. Vida alienígena, incompreensível e misteriosa.
Apenas uma enorme árvore cresceu nesta aldeia - não uma árvore, mas todo um mundo verde com um poderoso tronco atarracado, com uma copa densa que se espalha (não sei como se chama). Ele cresceu no pátio do Sheikh Ul Mohammed Daul; e não muito longe da árvore, caindo na sombra de sua folhagem, em uma pequena piscina de mármore, um riacho de uma fonte batia para cima, enchendo o ar quente de frescor e um zumbido silencioso. A esta fonte veio o xeque, um velho alto com um rosto ascético severo, em roupas brancas.
Eu me curvei. Ul Mohammed Daul me respondeu com um aceno quase imperceptível e disse:
“Você, estranho, foi visto em Kandahar há três dias. Afinal, você está a caminho da Rússia?
- Sim, é - respondi - Minha pátria é a Armênia.
- Então você não poderia passar pela minha casa. Seja um convidado, estranho. Que o calor do meu lar te aqueça.
Morei na casa do Sheikh Daul por três dias, tivemos longas conversas. Em vez disso, o xeque falou mais, eu escutei. Às vezes, depois de interromper seu sermão, ele fazia perguntas. Fiquei chocado com o que ouvi - agora a admiração se apoderou de mim, depois fiquei indignado, insultado, protestei mentalmente, não ousando, porém, objetar em voz alta, e novamente admirado … Pela primeira vez eu estava na sociedade de um sufi, pela primeira vez essa crença, mais corretamente, a filosofia da visão do mundo, paradoxal e inesperado, que os europeus chamam de sufismo, caiu sobre mim com seus dogmas esmagadores e ardentes. E o mais importante, o xeque me inspirou (ele falava com calma, calma, mas parecia, deliberadamente ferindo meu orgulho), isto é o que: eu, como uma pessoa capaz de compreender o significado mais elevado da vida, ainda não sou, preciso arrancar várias conchas, cuja essência é - tradições e convenções da sociedade em que nasci e cresci,e só então (“Talvez”, repetiu o Mestre várias vezes), sairei no caminho da Verdade.
Protestei, não concordei, no meu coração me considerava uma pessoa já estabelecida, e, embora estivesse em silêncio, vi um sorriso nos olhos do dono de uma enorme árvore mágica que crescia entre as montanhas e o deserto que foram incinerados pelo sol: ele conhecia meus pensamentos.
Ao me despedir, o xeque Mohammed Daul disse: - Você vai se acalmar. Agora, sua alma alarmada e sua mente rebelde acabarão por entrar em equilíbrio e você voltará mentalmente às nossas conversas mais de uma vez. Eu vejo isso. E chegará a hora, você voltará para mim. Isso significa nossas crenças. Um caminho de mil passos leva a eles. Hoje em dia você deu seu primeiro passo inepto. Não estou dizendo adeus a você, estranho.
12 de outubro de 1949.
Termino este registro do diário em meu escritório no Palais Prieuré, que fica no subúrbio parisiense de Fontainebleau. Comprei o palácio há vinte e seis anos, em 1922. No entanto, os discípulos chamam este mosteiro de palácio. Na verdade, este é um castelo do século XIV. E comprei todos os terrenos perto do castelo também - mais de cem hectares de parques, lagoas, pastagens e campos e uma grande área de floresta onde a caça é grande.
… Sim! É preciso esclarecer: agora o Palácio do Prieuré não me pertence. Em 1934, eu o vendi e me mudei para Paris, comprando um grande e ridículo layout (foi isso que me atraiu) um apartamento na Rue Coronel-Renard perto da Place de l'Esta. No contrato de venda estipulei um ponto: este meu escritório e o quarto que fica ao meu lado estão atribuídos a mim até a minha morte, posso aparecer aqui quando quiser e viver como quiser. E eu decidi há muito tempo que viria para Fontainebleau para morrer.
E naquela época distante, assim que me estabeleci aqui … É engraçado … Então entre a elite francesa - sim e não só francesa - tornei-me imediatamente famoso: "Este feiticeiro Gurdjieff é um alquimista, encontrou uma receita para fazer ouro de estanho e salitre." Tolos! Nenhum deles aprendeu a realmente trabalhar usando as oportunidades que o Criador deu a todos. Mesmo aqueles que foram meus alunos no Instituto para o Desenvolvimento Humano Harmonioso. OK! Por que reabrir feridas?.. Digo a mim mesmo sem astúcia: “Maestro! Você viveu uma vida decente na terra. " E os erros … Quem está segurado contra eles? Apenas um erro, fatal para mim e para toda a humanidade, não posso me perdoar. Eu sei: você terá que responder por isso - é inevitável. E no Supremo Tribunal, estou pronto para responder. Tenho algo a dizer LÁ, apresso este momento e sinto: logo. Eu tenho muito pouca vida terrena restante - um ano,Talvez menos.
Que vento soprou no escuro parque outonal fora da janela! Galhos secos e quebrados batendo no vidro. A lareira está quente em meu escritório solitário. Um gole de bom vinho velho. Então … Ainda assim, a vida humana é uma miragem, um sonho, uma fantasia.
O que? Você está perguntando se eu tenho medo da morte se eu a previr? Chega, senhores! Afinal, eu sou imortal …"
Parte dois: Gurdjieff e Stalin
Parte Três: Gurdjieff e Badmaev
Membro da Sociedade Geográfica Russa (RGO) da cidade de Armavir, Sergey Frolov
