Para obter uma resposta à pergunta se as almas dos mortos vivem após a morte do corpo, deve-se levar em consideração os casos em que os mortos de alguma forma influenciam a vida das pessoas que ainda vivem na terra. Cada vez mais esses fatos são descritos na literatura.
• Rudolf Passian deu vários exemplos impressionantes em seu livro:
1. Durante uma consulta com o professor GV Shugarev, uma garota vestida com um vestido rosa se aproxima dele e teimosamente pede que ele vá imediatamente com ela para sua mãe doente. O médico hesita, pois não visita os pacientes em seus apartamentos: a mãe da menina deve comparecer à consulta. Mas a moça deixou o endereço e perguntou com muita persistência. Então ela foi embora. O professor se arrependeu de ter recusado, acompanhou-a até a sala de espera e perguntou às pessoas sobre a garota que acabara de sair de seu escritório. Ele foi respondido com segurança que não havia nenhuma garota.
O médico intrigado foi ao endereço indicado e encontrou uma mulher doente lá. Quando ele contou à mulher sobre a visita à menina, ela ficou extremamente surpresa e disse que não havia mandado ninguém buscá-lo: sua única filha havia morrido há dois dias e seu caixão estava no quarto ao lado. O professor Shugarev vai até esta sala e com medo reconhece no falecido a garota de vestido rosa que estava em sua recepção cerca de uma hora atrás.
2,1948 - em alguns jornais católicos alemães apareceu a seguinte reportagem do abade francês Labute sobre um acontecimento de sua vida ocorrido em 1944.
Certa noite, ele estava extremamente cansado do trabalho do dia e ia orar à meia-noite pelo livro de orações. De repente, a campainha tocou tão alto que ele se encolheu involuntariamente. No limiar estava uma mulher de cerca de 40 anos. Ela estendeu os braços suplicantes e disse: “Sr. Abbot, vamos logo. É sobre um jovem morrendo. " O abade respondeu: "Senhora, tenho que me levantar cedo para chegar a tempo para a missa das 6 horas". Então ela disse: "Sr. Abbot, eu imploro, será muito tarde, decida-se!" "Ok, por favor, escreva o endereço, nome da rua, número da casa, andar no meu livro de registro."
A mulher correu para a sala de espera. Só aqui o abade a viu em plena luz: o seu rosto exprimia um sofrimento extremo. Ela escreveu seu nome no livro, seguido pelo endereço: 37, Rue Descartes, segundo andar. “Você pode ir,” o abade disse a ela. "Estarei aí em 20 minutos." Ela disse baixinho: “Você está cansado. Que Deus o proteja em perigo por isso! " Então ela saiu e desapareceu na escuridão.
O abade caminhava pelas ruas escuras e desertas da cidade. Ele pensou nas razões para visitar uma família desconhecida. Ele lamentou não conhecer todos os seus paroquianos. Não sem dificuldade, ele conseguiu encontrar o número da rua 37 de Descartes. Edifício residencial de 5 andares, cuja porta da frente, felizmente, ainda não foi trancada.
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Iluminando seu caminho com sua lanterna, ele subiu ao segundo andar e bateu em uma porta desconhecida. Passos foram ouvidos. Uma luz se acendeu e a porta foi aberta. Um jovem de cerca de 20 anos olhou para o visitante noturno com uma expressão de surpresa respeitosa. "Vim para um doente terminal", disse o abade, "ele está aqui?" "Não, Sr. Abbot, há algum engano." - O abade mostrou o endereço escrito em seu livro, que falava do jovem. Rindo, o jovem respondeu que estava parado ali e não ia morrer.
O abade disse-lhe que tinha uma mulher na casa dos 40 anos que escreveu este endereço com suas próprias mãos. Ao mesmo tempo, ele mostrou o que havia escrito ao jovem. “Sim, Sr. Abbot, parece-me que esta letra é familiar para mim. Como é parecido com a minha letra … mas não, não pode ser! Moro sozinha com meu pai, que agora trabalha no turno da noite na fábrica. Isso provavelmente é um erro. A mulher pode ter desejado escrever para Rue Depart, mas escreveu para Rue Descartes por engano. Mas venha só um minuto, Sr. Abbot! Você está tremendo! Vou preparar rapidamente grogue para você."
Havia livros no sofá de uma salinha elegante. “Acabei de ouvir música húngara”, disse o jovem, desligando o rádio. Em seguida, continuou: "Sr. Abbot, há dois anos quero falar com o senhor, mas não tenho coragem de ir até o senhor." Ele riu embaraçado e acrescentou: "Eu era um filho perdido". Depois de ouvir a história do cara sobre sua vida, o abade correu para encontrar a Rue Departure, mas descobriu que não havia número 37 nela, a rua termina no número 16.
De repente, uma sirene começou a uivar: ataque aéreo! A cidade foi fortemente bombardeada. Com muitas outras pessoas, o abade passou 30 minutos cheio de medo. Quando acabou, ele caminhou pelas ruas, viu destruição, pessoas mortas. Muitos mortos e feridos, principalmente mulheres e crianças, foram reunidos em um quintal. De repente, ele parou perplexo. Um dos médicos perguntou-lhe: "Quem o senhor procura, senhor Abbot, um parente?" - "Não, um paroquiano." “Ele parou diante do cadáver do jovem que acabara de visitar.
Olhando nos bolsos, encontrou uma caderneta de trabalho endereçada a B. N., 21 anos, e também uma carta amarelada com uma fotografia. Nele está uma senhora de 40 anos que o visitou! O abade deu um salto de surpresa: não há dúvida de que se trata da mesma mulher que o visitou e pediu para salvar o rapaz. No verso da foto estava escrito "mamãe". Em outra foto, esta mulher foi baleada em seu leito de morte, os braços cruzados sobre o peito, com uma coroa de rosas. Duas datas foram escritas: 1898 - 8 de abril de 1939. A caligrafia na fotografia amarelada lembrava fortemente a toga com a qual o visitante noturno escreveu o endereço de seu filho.
“Pense o que quiser sobre este incidente”, conclui o abade. - Para mim, não há dúvida. Foi a mãe do jovem que voltou da eternidade. O abade jurou que tudo o que disse era verdade.
Mas também existem outros tipos de visitas. O mesmo Rudolph Passian cita um caso contado a ele por um químico que ele conhece.
3. Um estudante do Instituto de Artes, que morava em uma das cidades da Alemanha, decidiu ganhar um dinheiro extra no verão e foi trabalhar para um fazendeiro. Ela recebeu uma pequena sala com uma janela aberta para o pátio. Na primeira noite de permanência neste quarto e nas noites seguintes, exactamente às 23h45, do lado da janela, ouviu um ruído semelhante ao de passos pesados. Esses sons no início eram fracos, depois cada vez mais fortes, como se alguém estivesse passando por baixo das janelas. Depois disso, as etapas foram gradualmente removidas.
Cada vez, a sombra de um homem passava na frente das janelas. E todos os dias o fantasma aparecia exatamente na mesma hora. Dois dias antes do fim de seu serviço na fazenda, a garota pela primeira vez - novamente depois de ser acordada pelo barulho de passos - viu claramente o rosto do homem no batente da janela: ele olhou para dentro do quarto e então desapareceu. Ela estava com tanto medo que não conseguia mais dormir.
Quando, pela manhã, ela contou aos habitantes da fazenda sobre suas visões noturnas e afirmou que não queria mais morar neste quarto, foi-lhe dito que o irmão do fazendeiro já havia morado neste quarto antes. Certa manhã, ele foi encontrado no mesmo quarto e na mesma cama em que a garota agora dormia, com a garganta cortada. Sem dúvida, ficou estabelecido que ele havia cometido suicídio. Isso aconteceu há muito tempo e, desde então, ninguém mais morou no quarto.
Finalizando sua história, este químico sugeriu que a alma do suicida não encontrava descanso e, talvez, ele estivesse amarrado ao local de sua morte. Pode ser que todas as noites ele tivesse que reviver sua morte uma e outra vez.
• Caso descrito no livro de Frank Edwards: “O falecido Dr. S. Ware Mitchell, originalmente da Filadélfia, era um distinto e respeitado membro de sua profissão. Durante sua longa carreira, ele atuou como presidente da American Medical Association e presidente da American Neurological Society. Esses altos cargos honorários foram atribuídos ao Dr. Mitchell por seu conhecimento e integridade profissional. É contra o pano de fundo de um status social tão elevado que o que aconteceu ao Dr. Mitchell merece toda a confiança possível, e esta história não pode ser simplesmente descartada.
O último paciente saiu do consultório médico às dez e meia da noite. A jornada de trabalho se arrastou e foi exaustiva para o médico. Com um suspiro de alívio, envelhecendo, ele desligou o estetoscópio, apagou a luz do gás da sala de espera e atravessou o corredor até a cozinha para tomar um copo de leite.
Depois de verificar alguns minutos depois para ver se a porta da frente estava trancada, ele percebeu que estava nevando lá fora. Grandes flocos fofos, girando no ar, caíram no caminho em frente à casa, cobrindo-a com um cobertor grosso. O Dr. Mitchell apagou as luzes do corredor e subiu cansadamente as escadas para o quarto.
Meia hora se passou. Ele estava deitado na cama lendo um livro. A campainha tocou suavemente na porta da frente lá embaixo. Ou ele ouviu? Um minuto depois, a ligação foi repetida, desta vez com mais persistência. Quem estiver lá vai sair se você não prestar atenção. Mas e se fosse necessária ajuda urgente a um dos gravemente enfermos que permaneceu em casa? Não tinha como sair, tive que voltar a vestir o robe, calçar os chinelos e descer, apesar do cansaço.
Abrindo a porta, ele viu uma garota completamente estranha. Ela estava vestida com roupas leves para aquela noite: sem casaco, com suas usuais botas de cano alto, com um grosso vestido verde de lã, na cabeça um fino xale cinza xadrez preso sob o queixo com um broche de vidro azul. O médico logo percebeu que a garota devia ser de uma vizinhança pobre da colina.
- Entre, por favor, está nevando lá fora.
A garota entrou.
“Minha mãe está muito doente. Ela precisa urgentemente de sua ajuda, senhor. Por favor, venha comigo.
Dr. Mitchell hesitou. Uma garota completamente desconhecida, e a chamada é puramente para fins de caridade. Com esse tempo, cansado, para sair de casa, e à noite. O médico claramente não queria ir para a estrada.
“Você não tem seu próprio médico de família, meu filho?
Ela balançou a cabeça e flocos de neve caíram do xale para o chão.
- Não senhor. Mas minha mãe está gravemente doente. Doutor, por favor, venha comigo. Por favor, agora, por favor!
O rosto pálido, a impaciência genuína na voz e as lágrimas nos olhos incitaram o médico a não recusar o pedido. Ele a convidou para sentar enquanto ele trocava de roupa, mas a garota respondeu que se levantaria. Dr. Mitchell correu escada acima.
Poucos minutos depois, um casal estranho saiu de casa e caminhou no meio da nevasca em direção ao morro, como o médico havia sugerido. A garota entrou na frente. O médico conhecia esses bairros: os pobres amontoados neles, trabalhadores da fábrica, vivendo de salário em salário, interrompendo do pão à água. Ele teve que ir muito aqui no início da carreira médica. Nada acontecerá com ele se ele descer novamente e salvar a pessoa.
A garota não disse uma palavra no caminho. Ela caminhou na neve fofa dois ou três passos à frente, sem se virar. Finalmente ela entrou em um beco estreito entre as casas dilapidadas, ou melhor, os quartéis. Mantendo-se próximo, o médico a seguiu pela escada escura e instável e por um corredor mal iluminado pela luz amarela de uma lamparina a óleo. A garota abriu a porta silenciosamente e deu um passo para o lado, permitindo que o Dr. Mitchell passasse.
A pobreza reinou em todos os lugares. O tapete muito gasto cobria apenas a metade do chão. Há um pequeno buffet no canto. Um fogão de ferro que não é aquecido há muito tempo. Uma mulher de meia-idade estava deitada na cama contra a parede, respirando pesadamente. O médico ficou ocupado.
A mulher estava com pneumonia e, como a menina disse corretamente, seu estado era grave. Nessas condições, o médico não pode fazer muito. Ele injetou nela as drogas necessárias. Amanhã ele irá visitá-la. O médico percebeu com alívio que a mulher estava recuperando o juízo, o que significava que havia esperança.
O Dr. Mitchell voltou-se para pedir à menina que acendesse o fogão: neste frio, um doente não pode mentir. Onde ela está? O pensamento passou por sua mente que ele não a tinha visto depois que ele entrou na sala. Ele olhou em volta novamente. A porta do velho guarda-roupa estava aberta. Ele estava usando o manto que vira a garota algum tempo atrás: um vestido verde de lã grosso, sapatos altos de botão e um xale cinza xadrez com um broche de vidro azul. Quando ela teve tempo para mudar? E mesmo na presença dele?
Ele foi até o guarda-roupa e começou a examinar cuidadosamente as roupas, a paciente acompanhava seus movimentos com o olhar. Dr. Mitchell tocou suas botas e xale. Eles estavam secos!
“Estas roupas são da minha filha”, disse a mulher.
“Sim, eu sei”, disse o Dr. Mitchell. - Mas onde está sua filha? Eu preciso falar com ela.
Houve um silêncio doloroso. A doente voltou lentamente o rosto para ele. Ela chorou.
- Fale com ela? Doutor, já se passaram dois meses desde que ela morreu!"
A. Nalchajyan
