No leito de morte
Pushkin Alexander Sergeevich (nascido em 26 de maio (6 de junho) de 1799 - morte em 29 de janeiro (10 de fevereiro) de 1837) - poeta russo. O duelo (com pistolas) entre A. S. Pushkin e Georges de Gekkern (Dantes) ocorreu em 27 de janeiro (8 de fevereiro) de 1837 nos arredores de São Petersburgo, na área do Rio Negro. Em um duelo, Pushkin foi mortalmente ferido e morreu 2 dias depois.
A morte de Pushkin foi descrita por muitos de seus contemporâneos, mas seu amigo, o escritor Vladimir Dal, foi o mais detalhado. 28 de janeiro de 1837 - à tarde, Dahl soube do ferimento de Pushkin e correu para sua casa.
“No Pushkin's”, lembrou ele, “já encontrei uma multidão no corredor e no corredor; um medo de antecipação percorreu os rostos pálidos. O Dr. Arendt e o Dr. Spassky encolheram os ombros. Aproximei-me do doente, ele deu-me a mão e disse sorrindo: "Mal, irmão!" Aproximei-me do leito de morte e não o deixei até o final daquele dia terrível. A primeira vez que ele me disse você, - respondi-lhe o mesmo, e não confraternizei mais com ele por este mundo.
Pushkin fez com que todos os presentes se tornassem amigos da morte - ele a esperava com tanta calma, estava tão firmemente convencido de que a última hora o havia atingido. Pletnev disse: "Olhando para Pushkin, pela primeira vez não tenho medo da morte." O paciente rejeitou positivamente nossos consolos e minhas palavras: "Todos nós esperamos, não se desespere e você!" - respondeu: “Não, eu não moro aqui; Eu vou morrer, sim, aparentemente, já deveria ter feito. Na noite de 29, ele repetiu isso várias vezes; perguntou, por exemplo, que horas são? e em resposta à minha resposta perguntou de novo abruptamente e com uma disposição: “Há quanto tempo estou sofrendo assim? Por favor, despacha-te."
Ele segurou minha mão quase a noite toda, muitas vezes pedia uma colher de água fria, um pedaço de gelo, e sempre fazia do seu jeito - ele tirava o copo da prateleira mais próxima, esfregava o uísque com gelo, tirava e colocava cataplasmas no estômago, e sempre dizendo: "Isso é bom e ótimo!" Na verdade, ele sofria de dores, segundo ele, não tanto quanto de melancolia excessiva, que deve ser atribuída à inflamação da cavidade abdominal … "Oh, que melancolia", exclamou quando a convulsão se intensificou, "o coração está definhando!" Aí ele pedia que ele pegasse, virasse ou endireitasse o travesseiro - e, sem deixar terminar, costumava parar com as palavras: "Ora, ora, ora, tá bom, chega, agora tá muito bem!" Em geral, ele era, pelo menos no tratamento que dispensava a mim, obediente e motivado, como uma criança, fazia tudo o que eu pedia para ele fazer.
"Quem é minha esposa?" ele perguntou a propósito. Eu respondi: muita gente participa de você - o salão e a frente estão lotados. “Bem, obrigado”, respondeu ele, “mas vá dizer à sua esposa que tudo, graças a Deus, é fácil; caso contrário, eles provavelmente dirão a ela lá."
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De manhã, o pulso era extremamente pequeno, fraco, puro, mas a partir do meio-dia começou a aumentar, e às seis horas estava batendo a cento e vinte por minuto e o rebanho estava mais cheio e firme; ao mesmo tempo, uma leve febre geral começou a aparecer … O pulso tornou-se mais regular, menos frequente e muito mais suave; como um afogado, agarrei-me a um canudo e, enganando a mim e aos meus amigos, gritei esperança com voz tímida. Pushkin percebeu que eu fiquei mais alegre, pegou minha mão e disse: "Dal, me diga a verdade, vou morrer logo?" - "Ainda esperamos por você, realmente, esperamos!" Ele apertou minha mão e disse: "Bem, obrigado." Mas, aparentemente, ele foi seduzido apenas uma vez pela minha esperança; nem antes nem depois disso ele acreditou nela; perguntou impaciente: "Será o fim logo?" - e acrescentou mais: "Por favor, se apresse!"
… Durante a noite longa e agonizante, olhei com o coração partido para esta luta misteriosa entre a vida e a morte - e não pude lutar contra três palavras de Onegin, três palavras terríveis que foram ouvidas persistentemente em meus ouvidos, em minha cabeça - as palavras:
Bem? - morto!
SOBRE! quanto poder e eloqüência estão nestas três palavras! Eles valem a pena a famosa pergunta fatal de Shakespeare "Ser ou não ser". O horror tomou conta de mim involuntariamente da cabeça aos pés - sentei-me, sem ousar respirar, e pensei: é aqui que precisamos estudar a sabedoria experimentada, a filosofia de vida; aqui, onde a alma é arrancada do corpo, onde os vivos, o pensamento fazem uma terrível transição para os mortos e não correspondidos, que não pode ser encontrada nem nos livros grossos nem no púlpito!
Quando a melancolia e a dor o dominaram, ele se fortaleceu com vigor e com as minhas palavras: “Você tem que suportar, caro amigo, não há nada a fazer; mas não tenha vergonha da sua dor, geme, será mais fácil para você ", ele respondeu abruptamente:" Não, não, minha esposa vai ouvir e é engraçado que essa bobagem me dominou! " Ele ainda não parou de respirar rápida e abruptamente, seu gemido silencioso caiu em silêncio por um tempo.
O pulso começou a cair e logo desapareceu completamente, e minhas mãos começaram a ficar frias. Foi 2 horas da tarde, em 29 de janeiro - e apenas três quartos de hora permaneceram em Pushkin. O espírito vigoroso ainda retinha seu poder; ocasionalmente, apenas meia-sonolência, o esquecimento por alguns segundos embaçavam meus pensamentos e minha alma. Aí o moribundo, várias vezes, me deu a mão, apertou e disse: "Bem, levanta-me, vamos, sim mais alto, mais alto, bem, vamos."
Recobrando o juízo, disse-me: “Tive um sonho que subia contigo nestes livros e prateleiras altas - e a minha cabeça rodava”. Uma ou duas vezes ele olhou atentamente para mim e perguntou: "Quem é você?" - "Eu, meu amigo." - "O que é isso", continuou ele, "não pude reconhecê-lo." Um pouco depois, ele novamente, sem abrir os olhos, começou a procurar minha mão e, esticando-a, disse: "Bem, vamos, por favor, juntos!" Aproximei-me de V. A. Zhukovsky e do conde Veliegorsky e disse: ele está indo embora! Pushkin abriu os olhos e pediu amoras silvestres encharcadas; quando a trouxeram, ele disse claramente: "Chame sua esposa, deixe-a me alimentar." Natalia Nikolaevna ajoelhou-se à frente do moribundo, trouxe-lhe uma colher, outra - e encostou o rosto na testa do marido. Pushkin acariciou sua cabeça e disse: "Bem, nada, graças a Deus, está tudo bem."
Amigos, vizinhos silenciosamente cercaram a cabeça da pessoa que partia; Eu, a seu pedido, peguei-o por baixo dos braços e o levantei mais alto. De repente, ele pareceu acordar, rapidamente abriu os olhos, seu rosto clareou e disse baixinho: "A vida acabou!" Não ouvi e perguntei baixinho: "O que foi?" “A vida acabou”, ele respondeu clara e positivamente. “É difícil respirar, está pressionando”, foram suas últimas palavras. Uma calma generalizada espalhou-se por todo o corpo; as mãos esfriaram até os ombros, dedos dos pés, pés e joelhos também; a respiração abrupta e rápida mudou cada vez mais para lenta, silenciosa, prolongada; mais um suspiro fraco, quase imperceptível - e um abismo imenso, incomensurável, separava os vivos dos mortos. Ele morreu tão silenciosamente que os outros não perceberam sua morte."
A. Lavrin
