Retrato vintage - abraço de vampiro
Molduras antigas são minha fraqueza. O tempo todo procuro algumas molduras raras e incomuns para pinturas de mestres e antiquários. Não estou particularmente interessado no que eles enquadram, porque, como artista, tenho uma mania de primeiro adquirir um enquadramento e, em seguida, pintar um quadro que corresponda à sua suposta história e aparência. Por isso, algumas ideias interessantes e, ouso esperar, originais me vêm à mente.
Um dia em dezembro, cerca de uma semana antes do Natal, comprei um elegante mas dilapidado espécime de madeira entalhada em uma loja no Soho. O dourado estava quase apagado, três cantos foram derrubados, mas o quarto sobreviveu, e eu esperava poder restaurar o resto. A tela inserida na moldura estava coberta com uma camada tão espessa de sujeira e manchas que se formaram ao longo do tempo que só pude distinguir nela uma imagem extremamente desagradável de alguma pessoa comum: um borrão de um pobre artista que trabalhava por comida, projetado para preencher uma moldura usada, que seu patrono, aparentemente, comprou barato, assim como eu comprei mais tarde; e ainda, como a moldura me agradava, ao mesmo tempo peguei a tela, estragada pelo tempo, acreditando que serviria para alguma coisa.
Nos dias que se seguiram, fiquei absorto em várias coisas e só na véspera de Natal encontrei tempo para considerar apropriadamente minha compra, que, desde o momento em que a levei para a oficina, ficava encostada na parede com o lado errado para fora.
Não muito ocupado naquela noite e sem vontade de andar, peguei a moldura do canto remanescente e coloquei sobre a mesa, e então, armado com uma esponja, uma bacia de água e sabão, comecei a lavar e a própria tela para que eu pudesse vê-los melhor. Para limpá-los da incrível sujeira, tive de usar quase um saco inteiro de sabão em pó e trocar a água da bacia uma dúzia de vezes e, no final, um padrão começou a aparecer na moldura, e a própria imagem mostrava uma grosseria repulsiva e pobreza do desenho e vulgaridade aberta. Era um retrato de um estalajadeiro flácido e parecido com um porco, decorado com várias bugigangas - algo comum neste tipo de criação, onde não é tanto a semelhança de características que importa, mas a precisão impecável na representação de correntes de relógio, lacres, anéis e alfinetes de peito; estavam todos presentes na tela, o mesmo real encorpado,como na vida.
O desenho da moldura me inspirou admiração e a pintura me convenceu de que o vendedor recebeu de mim um preço decente; Eu estava examinando esta imagem monstruosa à luz brilhante de uma lâmpada a gás, me perguntando como um retrato assim poderia ter apelado a uma pessoa impressa nele, e então uma mancha de luz na tela sob uma fina camada de tinta chamou minha atenção, como se a imagem fosse pintada sobre outra.
Isso não poderia ser afirmado com certeza, mas mesmo uma sugestão de tal possibilidade foi suficiente para eu pular para o armário onde havia álcool vínico e aguarrás, e com a ajuda desses meios e trapos comecei a apagar impiedosamente a imagem do estalajadeiro - na vaga esperança de encontrar algo sob ele digno de contemplação.
Fiz isso devagar e com cuidado, de modo que já se aproximava da meia-noite, quando os anéis de ouro e o rosto carmesim desapareceram e uma imagem diferente começou a surgir na minha frente; no final, tendo caminhado sobre a tela pela última vez com um pano úmido, enxuguei-a, levei-a para a luz e coloquei-a sobre um cavalete e, em seguida, enchendo e acendendo meu cachimbo, sentei-me em frente para examinar adequadamente o resultado de meus esforços.
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O que eu livrei do cativeiro vil de rabiscos de baixa qualidade? Afinal, não valia a pena começar só para entender que a obra, que esse artesão havia contaminado e escondido da pintura, era tão alheia à sua consciência quanto as nuvens a uma lagarta.
Contra o pano de fundo de um ambiente rico, imerso em trevas, vi a cabeça e o peito de uma jovem de idade indeterminada, sem dúvida retratada pela mão de um mestre que não precisava provar sua habilidade e que poderia esconder suas técnicas. A dignidade sombria, mas contida, que inspirou o retrato era tão perfeita e tão natural que parecia a criação do pincel de Morôni. O rosto e o pescoço eram tão pálidos que pareciam completamente incolores, e as sombras eram aplicadas com tanta habilidade e imperceptibilidade que deliciariam até a judiciosa rainha Elizabeth.
Nos primeiros momentos, vi uma mancha cinza opaca contra um fundo escuro, que gradualmente se transformou em sombra. Mais tarde, quando me sentei mais longe e recostei-me na cadeira de modo que os detalhes não fossem mais distinguíveis, a mancha cinza pareceu ficar mais brilhante e distinta, e a figura se separou do fundo, como se tivesse adquirido carne, embora eu, que acabara de lavar a tela, soubesse que era apenas uma imagem pictórica.
Um rosto determinado com nariz fino, lábios bem definidos, embora sem sangue, e olhos que pareciam cavidades escuras sem o menor raio de luz. Cabelo, pesado, sedoso, preto azeviche, cobria parte da testa, emoldurava as bochechas arredondadas e caía em uma onda livre sobre o peito esquerdo, deixando o lado direito do pescoço pálido aberto.
O vestido e o fundo circundante juntos mostravam a harmonia dos tons pretos e ao mesmo tempo eram cheios de cores sutis e habilmente transmitidos; o vestido de veludo era ricamente enfeitado com brocado, e o fundo era um espaço sem limites estendendo-se ao longe, deliciosamente atraente e inspirador.
Notei que a boca pálida estava ligeiramente entreaberta, expondo um pouco os dentes da frente superiores e adicionando determinação a todo o visual. O lábio superior estava levantado, e o inferior parecia cheio e sensual - ou melhor, seria assim se tivesse cor.
Um rosto tão sobrenatural que ressuscitei por acaso à meia-noite na véspera do Natal; sua palidez passiva me fez pensar que todo o sangue havia sido liberado do corpo e eu estava olhando para o cadáver revivido. Foi então pela primeira vez que notei que no padrão da moldura, ao que parece, se lê a intenção de transmitir a ideia de vida na morte: o que antes parecia ser um ornamento de flores e frutas, de repente apareceu como repugnantes vermes cobra se contorcendo entre os ossos da sepultura, meio escondendo-os em um decorativo maneiras; esse desenho aterrorizante, apesar da sofisticação da personificação, me fez estremecer e lamentar não ter me comprometido a lavar a tela durante o dia.
Tenho nervos muito fortes e riria na cara de quem me censurasse por covardia; e ainda, sentado sozinho em frente a este retrato, quando não havia uma alma por perto (as oficinas próximas estavam vazias naquela noite, e o vigia tinha um dia de folga), lamentei não ter conhecido o Natal em um ambiente mais agradável - porque, apesar o fogo forte no fogão e o gás incandescente, esse rosto determinado e olhos fantasmagóricos tiveram um efeito estranho em mim.
Ouvi dizer que relógios em torres diferentes, um após o outro, anunciavam o fim do dia, como o som, captado por um eco, desaparecia gradualmente à distância, e ele continuava sentado, como que fascinado, olhando para a foto antiga e se esquecendo do cachimbo que segurava na mão, apreendido com fadiga incompreensível.
Olhos incrivelmente profundos e hipnoticamente hipnotizantes olharam para mim. Eles estavam completamente escuros, mas pareciam absorver minha alma e com eles vida e força; indefeso diante de seu olhar, não conseguia me mover e, no final, fui dominado pelo sono.
Sonhei com uma mulher descendo de um quadro colocado em um cavalete e caminhando em minha direção com passos suaves; atrás dela, uma cripta cheia de caixões tornou-se visível na tela; alguns estavam fechados, outros deitados ou abertos, exibindo seu conteúdo hediondo em roupas funerárias meio apodrecidas e manchadas.
Eu vi apenas sua cabeça e ombros em um manto escuro, sobre o qual caía uma exuberante mecha de cabelo preto. A mulher se agarrou a mim, seu rosto pálido tocou meu rosto, lábios frios e sem sangue pressionados contra os meus, e seus cabelos sedosos me envolveram como uma nuvem e me causaram uma emoção deliciosa que, apesar da fraqueza crescente, me deu um prazer inebriante.
Suspirei, e ela pareceu beber o hálito que havia saído de meus lábios, sem retribuir nada; conforme eu ficava mais fraco, ela ficava mais forte, meu calor passava para ela e a enchia com uma batida viva de vida.
E de repente, tomado pelo horror que se aproximava da morte, empurrei-a freneticamente para longe e pulei da cadeira; por um momento não entendi onde estava, então a capacidade de pensar voltou a mim e olhei em volta.
O gás da lamparina ainda estava queimando intensamente e a chama estava vermelha no fogão. O relógio na lareira marcava meia-noite e meia.
A foto emoldurada, como antes, ficava no cavalete, e só depois de olhar mais de perto, vi que o retrato havia mudado: um rubor febril apareceu nas bochechas da misteriosa estranha, a vida brilhava em seus olhos, lábios sensuais estavam inchados e avermelhados e uma gota de sangue era visível no fundo … Em um acesso de nojo, peguei minha faca raspadora e esculpi o retrato do vampiro com ela, e então, arrancando os pedaços de tela mutilados da moldura, joguei-os no forno e observei com bárbaro deleite enquanto eles se contorciam, virando pó.
Eu ainda mantenho essa moldura, mas ainda não tenho coragem de pintar um quadro que se encaixa nela
James Hume Nisbet
