Quando criança, minha mãe tinha um diário azul. De capa macia em mármore e cantos desfiados. Dava para ver com que frequência o pegaram, escreveram em suas páginas e as releram. Ele sempre estava lá para ela. É bom, claro, admitir que eu era o tema principal de seu diário. Mas isso não é totalmente verdade. Seu diário também tratava de si mesma de várias maneiras. Sobre por que ela não queria me levar para casa quando eu nasci.
E ela não quis tirar por causa de um tumor no rosto e nas pernas tortas, que a natureza me concedeu. Então, em 1972, uma criança nasceu com olhos recuados para a cabeça e um nariz enorme.
Mamãe estava esperando um bebê saudável. E eu nasci. Parece-me que ela adivinhou uma coisa, porque quando acabou o parto, a primeira coisa que minha mãe perguntou ao médico não foi o sexo do recém-nascido, mas se estava tudo bem com ele. “Não”, respondeu o médico. "Ele tem um galo no rosto e pernas aleijadas." Aí não me mostraram, me levaram pra UTI. Então, quando meu pai olhou para mim e descreveu para minha mãe, eles choraram juntos.
“Ele provavelmente vai morrer”, disse a mãe.
“Não, ele é muito forte e saudável. Portanto, não há opções”, disse o pai.
Mamãe se recusou a olhar para mim por uma semana. Então ela reuniu coragem e veio com uma enfermeira ao meu camarote. Quando ela olhou para o cercadinho onde eu estava deitado, disse que não iria me levar para casa.
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Mais tarde, ela escreveu no diário azul: “Eu queria que ele morresse. Eu disse no hospital que não precisava do meu filho e que não o levaria em hipótese alguma. Eu não senti nada por esta criança."
Posteriormente, minha mãe começou a me visitar regularmente, mas não havia como me levar para casa. Certa vez, após tal visita, em um momento de desespero, ela confessou honestamente à irmã: "Ele é tão feio!"
Ela finalmente aceitou minha aparência e conseguiu separar o choque da necessidade de criar um filho que não teve muita sorte com a saúde. Os grãos saíram da casca, e ela conseguiu controlar seus sentimentos. Certa manhã, meus pais reuniram quatro de meus irmãos e irmãs e no conselho de família fizeram a pergunta: "Leve o bebê para casa ou não?" E assim todas as crianças, uma por uma, concordaram com a cabeça. O Rubicão foi cruzado.
Quando fiz 10 anos, em parte entendi como minha mãe se sentiu quando me viu no hospital. De vez em quando, pedia a ela que lesse algo do "livro sobre como você não queria me levar para casa". Meus pais falaram comigo de forma honesta e franca sobre minha aparência e seus sentimentos na época do meu nascimento. Essa conversa tornou-se um ponto-chave na questão de me tornar no mundo.
Mas, finalmente, não os entendi até que minha primeira filha nasceu, quando eu tinha 30 anos. Então eu realmente percebi o que minha mãe teve que passar. Minha esposa estava grávida e eu tinha um medo terrível de que minha aparência fosse herdada por ela. Dentro de mim vivia uma mistura tão explosiva de intensa expectativa, desespero, medo e amor por ela, ainda não nascida, que é difícil de transmitir! A única pessoa com quem eu poderia falar sobre tudo isso era minha mãe. Mas ela já tinha morrido 5 anos atrás naquela época.
Mas a recordação dela ajudou-me a encontrar forças para aceitar interiormente o facto de ela poder nascer “assim”. E como ela me aceitou, também posso aceitar minha filha. A lição que aprendi foi que nossos filhos nem sempre nascem perfeitos. Com o passar dos anos, até os melhores dados naturais se desgastam. Eles nascem como são - bonitos, diferentes, complexos e às vezes "estragados". A perfeição vem depois. Acontece quando aceitamos sua beleza e "feiúra", qualidades positivas e negativas e tentamos preservar cada conquista para nossa história pessoal, todos os dias e escrevemos sobre tudo isso em diários azuis.
