Um covarde se esconde do perigo e salva sua vida, o valente ousadamente vai ao seu encontro e morre, deliciando as pessoas com seu heroísmo … Na maioria das vezes acontece assim. Mas existem exceções a qualquer regra. Quero contar-lhes a história de um homem que, graças à sua coragem excepcional, venceu a morte, sobreviveu em condições onde morreram os mais cautelosos e covardes. Ele abandonou deliberadamente o instinto de autopreservação e acabou vencendo.
Quero citar um trecho de um ensaio do jornalista A. Stas sobre os prisioneiros do campo de concentração fascista de Mauthausen. O ex-prisioneiro deste campo Vasily Rodionovich Bunelik, contando a um jornalista sobre sua vida em Mauthausen, contou-lhe uma história quase fantástica, mas mesmo assim real sobre Alexander Dmitrievich Morozov - um homem que conquistou a própria morte.
“Jamais esquecerei aquele dia, 17 de abril. À noite, no final do trabalho, Bachmeier, rodeado de guardas, apareceu na pedreira. Empolgado, por baixo da pala do boné olha para nós de uma forma inusitada, com um sorriso nunca antes visto atrás dele. Nenhum dos prisioneiros quer encará-lo: ele atirou nas pessoas com um parabelo assim, por uma questão de entretenimento, em quem ele fecha os olhos. E aqui - um sorriso! Nós imediatamente entendemos que ele estava tramando algo, sorrindo mal. Ele caminhou, acenando com uma luva, parou. O tradutor correu imediatamente para ele. Vemos que o mesmo tradutor que entende russo.
“Agora você terá uma visão interessante”, a voz de Bachmeier ressoou, e no crepúsculo que estava se formando rapidamente na pedreira, os fachos brilhantes de dois holofotes imediatamente brilharam. Ficou claro como o dia. - Assista com atenção! Todos para assistir!
Olhamos um para o outro sem entender. E um minuto depois eles viram. Uma massa cinzenta, algumas sombras, rodeadas por um denso anel de homens da SS, apareceram e se moveram em nossa direção na faixa de luz. Todos ao redor congelaram. Antes mesmo, tive que ver que os cabelos se arrepiaram, mas o que aconteceu na pedreira não pode ser expresso em palavras. Estávamos todos exaustos, mas as pessoas perseguidas pelos guardas nos pareciam os mortos que tinham ressuscitado. Os feixes de holofotes pareciam brilhar através de seus corpos.
Essas pessoas, feridas, ensanguentadas, seminuas, moviam-se lenta e inaudivelmente, em uma multidão compacta, se abraçando e se apoiando. Cada um deles individualmente não conseguia ficar de pé. Eles só resistiram porque estavam juntos, como se fundidos em um todo. Trajes pendurados em seus ombros. Olhando mais de perto, vi nossas túnicas soviéticas …
- Pare! Bachmeier gritou, sufocando, e o povo fantasma parou. Olhamos para eles com horror. Os campistas raramente choravam. E aqui muitos choravam.
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Bachmeier se virou para nós - ele admirava sua própria voz, que rugia em um silêncio mortal.
- Cavalheiros, deixem-me apresentá-los … Está claro para todos? Aproxime-se! Ainda mais perto. Como isso. Você sabe quem está na sua frente? Você não adivinha? Bem, dê uma olhada mais de perto. Homens bonitos, não são? Então, esses são aqueles famosos comissários bolcheviques de que a pátria se orgulha. - ele riu, girou sobre os calcanhares, deu um passo à frente. Sem pressa, várias vezes ele estendeu a mão enluvada para suas túnicas rasgadas. Os homens da SS imediatamente agarraram aqueles que ele apontou.
- Para o crematório!
As quatro figuras silenciosas, penduradas nos braços dos robustos guardas, desapareceram atrás de uma faixa de luz. Eles foram arrastados para o acampamento, para os fogões que fumegavam entre a cozinha e o banheiro. Os cativos ficaram em silêncio. E ficamos em silêncio também.
- Quero perguntar-lhe, - em frente ao grupo cambaleante de corpos em túnicas, Bachmeier tirou uma pistola do coldre e ergueu a voz: - gostava de ser comissário? Você ficou feliz com as estrelas vermelhas nas mangas? O silêncio é um sinal de acordo … Que bom! Nesse caso, talvez haja agora pelo menos um entre vocês que encontrará o dom da palavra e nos diga em voz alta que ele era comunista e comissário? O que? - o chefe do acampamento levou a mão ao ouvido. - Eu não posso ouvir! Cale-se? Sim, agora você até esqueceu como se pronuncia a palavra "comunista", eu entendo …
Bunelik fechou os olhos, os dedos agarrando a borda da mesa. E de repente, da multidão iluminada por holofotes, um homem emergiu lentamente. Na luz azulada, pude ver seu rosto, escuro e malar. Ele, mancando, se aproximou de Bachmeier e não tirou os olhos semicerrados de cima dele. Ele chegou quase perto, balançou, mas ficou de pé e disse roucamente, ok, pronunciando claramente cada palavra:
- Você quer conhecer? Bem, vamos. Sou Alexander Dmitrievich Morozov, membro do Partido Comunista e comissário militar bolchevique! - virando levemente a cabeça para o tradutor detido, acrescentou: - Traduza para ele, sua carniça! Traduza palavra por palavra. Eu era comunista, continuo comunista e serei comunista mesmo depois da morte. O que mais te interessa, escória fascista?
Você já ouviu o silêncio, como quando o tempo parece ter parado? Eu ouvi tanto silêncio. Ela estava naquele momento na pedreira, apenas, ao que parecia, vapor crepitante que escapou de milhares de pulmões.
O homem que se apresentou como comissário Morozov ainda olhava para o rosto de Bachmeier. Um movimento começou na multidão atrás do homem. Os prisioneiros se separaram e outro saiu, jovem, alto, de boné.
- Eu sou Ponomarev, comunista e comissário vermelho! Em seguida, dois de uma vez:
- Comissário do Exército Vermelho, comunista Fedulov! Repetir?
- Tikhonov, comissário de batalhão e, naturalmente, comunista! Do que estou orgulhoso.
Bachmeier não recuou com medo, não. Ele deu apenas um passo e meio para trás, mas foi o suficiente - até os guardas entenderam o que havia acontecido. Silenciosamente, com medo supersticioso, olhavam para as pessoas que, uma após a outra, avançavam na direção dos canos das metralhadoras, proferindo algumas palavras com lábios quebrados que rompiam o silêncio. Mesmo esses açougueiros uniformizados, esses assassinos, foram afetados pelo desafio, com calma e sem hesitação. O chefe do acampamento olhou em volta como se procurasse o apoio dos homens da SS. Ele também percebeu que não havia nada para consertar o que havia acontecido. Nada! Mesmo se você derrubar todos aqueles que estão na frente dele em rajadas, queime ou enterre-os vivos no chão. E Bachmeier gritou inaudivelmente, como um animal. Ele correu para o grupo de prisioneiros que cresceu ao lado dele, tentando empurrar as pessoas de volta para a multidão novamente.
E então a voz rouca de Morozov foi ouvida:
- Por que você está louco, bastardo? A morte é terrível para os covardes, e você tem medo dela! Não nós, mas você!
Bachmeier logo se recompôs. Ele estava com um parabelo. Então ele disse:
- A coragem é boa. Os bravos serão os últimos a serem fuzilados. Fazer isso agora é um luxo demais para vocês, bravos cavalheiros!
Eles foram deixados na pedreira. Sessenta e oito pessoas. Esses eram os nossos trabalhadores políticos do exército, membros do comitê regional de ontem e membros do comitê regional, alguns deles, mais velhos, de fato carregavam as fileiras de comissários, mas havia muitos jovens oficiais, graduados em escolas políticas entre eles. Mas todos eles permaneceram comissários para nós. Eles não viveram muito conosco.
Certa vez, em um dia de algum feriado nazista, no domingo, os homens da SS os levaram todos ao campo de tiro, onde os oficiais da guarda do campo treinavam quase que diariamente. Todo o acampamento ficou quieto e congelou na expectativa de problemas. E logo o pesadelo realmente começou. Pareceu-me que estava perdendo a cabeça: diante de nossos olhos, algo estava acontecendo que era assustador mesmo nas condições de Mauthausen. Os comissários foram amarrados a postes no campo de tiro e os oficiais SS, dando alguns passos para trás, descarregaram pistolas neles quase à queima-roupa, competindo em "precisão" em uma aposta.
Morozov estava parado ali, no campo de tiro, suas mãos estavam torcidas com arame. Sem parar, ele olhou para seus companheiros que estavam morrendo sob as balas. Dois guardas o estavam segurando. Bachmeier tremia como um epiléptico e gritava para ele:
- Vejo? Bem, vê, comunista? - recarregou a pistola, apontou para a próxima vítima e rosnou freneticamente: - Essa eu atiro na ponte do nariz, na próxima vou furar as orelhas, e depois a garganta … Olha, você é valente!
O rosto de Morozov se transformou em pedra. Tiros soaram, gemidos foram ouvidos e os fascistas gritaram furiosamente. E Morozov se levantou … As maçãs do rosto se projetaram ainda mais nítidas, as veias saltaram da testa, o cabelo ficou branco aos poucos, como se coberto de gelo, o sangue escorria de seus dentes cerrados …
Morozov ficou ali por várias horas. Parabellums, Walters e Sauers estavam quebrando sem parar. A queimadura de pólvora, não tendo tempo de evaporar, devorou seus olhos. E nos blocos, os presidiários soluçavam, tapavam os ouvidos, batiam nas paredes e fechavam as portas com os punhos. Por fim, quatro comissários permaneceram - os primeiros a emergir da multidão de prisioneiros: Morozov, Ponomarev, Fedulov, Tikhonov.
- Sua vez! - Bakhmeyer apontou sua pistola para Morozov. -Para seu posto!
Os olhos de Morozov estavam cravados no chefe do acampamento, como se quisesse se lembrar daquele rosto odiado. Bachmeier ergueu a mão da pistola e de repente gritou estridentemente:
- Abaixe a cabeça! Afaste-se, maldito! Feche os olhos, está ouvindo!
- Você está com medo? perguntou Morozov estupidamente. Eu vou fazer você me olhar nos olhos, bastardo! Aprendeu a matar, mas olhar direito - o intestino é fino? Por que você ficou pálido? Estou apegado. Atire!
Três vezes Bachmeier ergueu sua pistola e três vezes encontrou o olhar de um homem que o olhava com desprezo e sem sombra de medo. O suor escorria do comandante do campo e suas mãos começaram a tremer. Tycha, como um cego, com a pistola no coldre, de repente deu as costas a Morozov e saiu da galeria de tiro, acelerando o passo. Então ele quase correu, curvando-se, agarrando as pedras com as botas. Os homens da SS franziram a testa atrás dele, baixaram suas metralhadoras e fumaram nervosamente. Então um deles foi até Morozov e começou a desembaraçar apressadamente o fio."
Então Morozov tinha apenas trinta anos. Ele serviu como comissário de um destacamento de pára-quedistas separado, realizando uma missão especial na retaguarda dos alemães. Durante o ataque seguinte atrás das linhas inimigas, ele foi ferido e feito prisioneiro inconsciente. Originário da região de Kirov, da vila de Ima ao norte. Depois desse incidente, Bachmeier deixou Alexandre sozinho, e o resto da SS geralmente tinha medo dele, evitado como o incenso do diabo, ficou em silêncio quando ele passou. Depois daquele episódio memorável na galeria de tiro, os alemães olharam para Morozov com um horror quase supersticioso.
Em seguida, Alexander Morozov participou do trabalho de uma organização antifascista clandestina operando em Mauthausen. Após sua libertação, ele voltou para sua terra natal, para sua aldeia de Ima. Ele trabalhou lá como capataz de lenhadores. Após a guerra, ele teve seis filhas.
Aqui está uma história …
Do livro "The Psychology of Fear" de Yuri Shcherbatykh
